Aforismo IV

Aforismo IV

"La chicha(*) es para los carros y para los perros"





(*) Chicha, en Venezuela, es una bebida a base de arroz... puede estar fermentada o no.

Aforismo III

Aforismo III


"Deje así..."

De la importancia de respetarse a sí mismos

Rousseau, dice en su novela Emilè (sino me equivoco), "El hombre es bueno por Naturaleza". Es decir, el hombre nace bueno y es la sociedad que lo corrompe y le obliga a hacer lo que ahora llamamos contaminación, terrorismo, muertes, odio, etc. Hoy, estoy convencido que el hombre NO es bueno por Naturaleza, y que todas las intenciones del hombre para crear una sociedad mejor, han fracasado, incluso la religiosa fracasa desde el punto de vista perceptible; la religión triunfa en el mundo de las ideas, construye el Paraíso en una promesa(1).
El hombre no se respeta a sí mismo, he ahí el epicentro de casi todo lo malo que tiene la Humanidad, sociedad, etc. Comemos alimentos que nos hacen daño a largo y corto plazo por el sólo motivo de un sabor particular; por moda, incluso podemos comer animales en peligro de extinción(2). Ese daño puede ser físico, es decir, que afecta directamente nuestro organismo, como el refresco o ambiental como el ejemplo bobo de la nota 2 a pie de página.
Nos hacemos daño exponiéndonos directamente al sol para lucir una piel bronceada, o nos drogamos por sentir algo "más" (3); en fin, transgredimos nuestros cuerpos y nuestras capacidades, nos irrespetamos continuamente. Vivimos en una continua neurosis por el tiempo, el tiempo nunca es suficiente, tenemos tiempo para todo pero nunca para nosotros mismos, no pensamos NUNCA en nosotros mismos... ¿cómo se nos pide que pensemos en sociedad según la doctrina socialista si ni siquiera pensamos en nuestro bien propio? ¿cómo se nos pide que vivamos en una sociedad capitalista si ello obliga a un vivir en neurosis de cualquier punto de vista?. No es mi intención hacer un tratado social, ni nada por el estilo, sólo pienso y digo. Pero, sé, y de eso estoy muy seguro porque lo he comprobado, que empezando a respetarse a uno mismo, es posible pensar en alguien más, entendiendo que hay una relación contigua (nisiquiera cercana, contigua) entre el Ser y la Naturaleza es que puede existir una sociedad. El hombre debería tomarse un tiempo para pensar en sí mismo, a tratar de comprender la relación que tiene él con la Naturaleza, la relación que tiene un Monje Shaolin con Osama Bin Laden. El hombre deberá empezar por respetar su cuerpo, luego su alma; una vez que entre en contacto con su propia alma entenderá la relación que tiene con la Naturaleza y podrá comunicarse con ella, la respetará, sabrá que si la daña se daña, hablarán éntico (4). En este caso, la comunicación es lo más importante, porque es lo que permitirá que otros vayan conciliándose con ellos mismos. Ojalá lleguemos a respetarnos y encontrar en nuestro búsqueda una consciencia universal que nos permita mejorar antes que todo se nos vaya de las manos. Ya es tarde, pero tengo Fe (antes dije que la Fe es necesaria) que encontraremos una forma. Sino, espero que nos caiga una bomba del tamaño de Jupiter, pero que los organismos que sobrevivan a tal explosión construyan la mejor sociedad jamás vista.







(1) No tengo nada en contra de las religiones, de hecho, creo que es necesaria la Fe, cristiana o no.
(2) El caso del Chigüire en Venezuela.
(3) Sé que hay personas como los Rasta que fuman marihuana, pero, ellos no lo hacen como una práctica de sólo placer. Para ellos tiene todo un significado, es toda una religión.
(4) Idioma que hablan los árboles en el Señor de los Anillos, se debe entender también que lo de entico es una metáfora graciosa con el fin de hacer esto más agradable a la lectura.

Aforismo II

Aforismo II:


"Cero Tv en los cuartos"

Aforismo I

Aforismo I

"El chalequeo no tiene idiomas, no discrimina" (*)




(*) Chalequear: Quiere decir fastidiar a una persona por cualquier motivo. Echarle broma, etc...

Aforismos

Se me estaba ocurriendo que los aforismos pueden ser muy (ponga aquí su propio adjetivo), para decir lo que sea, cuándo sea, cómo sea etc... El hecho es que voy a empezar a hacer algunos... espero no aburrirme demasiado pronto... no creo...

Y bueno, también arriesgándome a ese dicho de: "uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que dice".

Are we cool?

Destruir agumentos (post piloto)

Se me ocurrió que podía empezar a publicar algunas cosas para destuir algunos argumentos (sobre todo de novelas) en venganza porque nos hacen "atapusarnos" de libros en muy poco tiempo (eterna tragedia del estudiante de letras). La primera afortunada es Mary Shelley con su "Frankenstein o el moderno prometeo":


¿Cómo destruimos el argumento? Facile!

-Si Victor Frankenstein (el creador de Frankenstein, el monstruo) no fuera tan güebón y cagón y se hubiese quedado para educar el ser que creó.

-Si Frankenstein, el monstruo no hubiese sido tan impulsivo con el viejo ciego y se lo hubiese tomado con calma.

-Si Frankenstein en vez de pedirle una novia (solución que da M. Shelley para que Frankenstein QUE ES BUENO se quite la máscara de maldad) a Victor le pide que lo presente a la sociedad.

- Si Victor hubiese presentado a Frankenstein a la sociedad y hubiese explicado los procedimientos que lo llevaron hasta ese resultado (algo similar como con "the elephant man" ). Que quizá no era comprensible al principio porque era un cagón (Victor) ... pero luego, cuando Frankenstein es un ser refinado y sensible ( lo que INMEDIATEMENTE lo hace humano), no tiene excusa para no hacerlo.

- Si Victor no fuese tan geek-soberbio-cagón-estúpido como para crear algo (lo que sea).

-Si Frankenstein mandara cartas describiéndose y explicando su origen antes de que se presentara frente a frente a una persona que no está acostumbrada a emociones fuertes.

Y bueno, no se me ocurren más por ahora... ¡oigo otras razones!

Ventana

Ventana

Hay caras felices
Caras tristes
Caras rotas

Con acné

Caras morenas
Blancas
Curtidas
Borrosas
Imperceptibles

Caras ilusionadas
Reprobadas

Cara de politiquera absurda
seductoras
Habladoras con caras amargas

Caras que pasan
Que van
Caras pobres sin educación
Caras con educación y pobres

Caras vemos…

Caras estresadas
Corriendo
Sin tiempo

Caras acosadas
Martirizadas
Expuestas

Hay caras con máscaras
Simulando caras nuevas

¡Si te pegan en la mejilla derecha
Pon la izquierda!
(Absurdo innegable)

Hay caras quemadas
Rajadas con muertos
Con culpa

Otras con aspiraciones estoicas

Farsantes
Inmóviles
Caras locas
Dementes

Hay caras de caras
Ultrajadas
Repetidas
Sin sentido
Caras de puta
Con sueño
Agotadas
Ojerosas
Caras de muerte
Muy a mi pesar:
Caras como la tuya y la mía

Cosas extrañas o graciosas.... xD~

En verdad, ya había empezado cuando se me borró... por lo que me da fastidio empezar todo y recordar lo que dije, así que voy a hacer lo mejor posible para hacer mi tarea que me dejó la Maite, que dicho sea de paso, es mucho más graciosa que yo... yo haré mi mejor intento... espero retener un poco las retinas y sacar un sonrisa al menos :P


Reglas:

1. Enlaza a la persona que te etiquetó y escribe las reglas en tu blog:
Miss Jose (RR con RR corrigo, RR con RR así, rápido cambio los nombres, que es Jose, te confundí =/ )
2. Comparte 7 cosas extrañas o graciosas acerca de ti mismo.
3. Etiqueta a 7 personas al final del post e incluye un link a sus respectivos blogs.
4- Haz un comentario para informar de la "tarea" ;)

Respuestas:

1- Una vez fui al "Baile de Navidad del Círculo de Lectores de Harry Potter de Venezuela" y fuimos la SENSACIÓN, claro.. el mérito no es mio sino de mi Pedrinho

Pd: No me van a negar que me veo guapetón ( ¬¬ )


2- Cuando era niño escogía los disfraces más excéntricos del mundo... por ejemplo, una vez me disfracé de Zombie... y lo peor es que la gente en el Metro se compadecían de mi diciendo cosas como: "¡Ay, pobrecito ese niño!"; "¡Uy!"; etc...
Pd: Lo mejor es que al siguiente año aparecieron miles de zombies, pero claro, no tan buenos como el mio *risa con sorna* ;)

3- Tengo la Facultad de lucir como un hippie/Grounched/drogo, etc... ante la gente que no me conoce... :P para muestra un botón:


4- (Ya aquí me cuesta) Me gusta mucho una canción muy graciosa de un grupo ochentoso venezolano que se llama Medioevo y me la sé... :P



5- No me gustan los cubiertos metálicos (algunos) ,porque a veces, me saben a metal... jajajajaja... y bueno, como con cubiertos plásticos... xD

6- Cuando era niño estudiaba a los insectos y reptiles... (aún me sé algunos de los nombres científicos de insectos... jajajaja )

7- AH! tengo el record de los chistes más malos del mundo... ejemplo: "Un pollito que alzó la pata y alzó la otra y... ¿Qué pasó? (usualmente la gente responde: "Se cayó", "voló", "se pegó", "murió" etc...) y les contesto: "Lo ARRESTARON"... Parece claro que las personas se queden: "O.o' WTF?? lo arrestaron?"... Sí -les digo- lo arrestaron por desafiar "La Ley de la Gravedad"... xDD!


Ahí va a la gente que le pido que hagan también su tarea... :

Vanessita
La Psique Obscura
Mine
Nily
Canela

¿Creciste?

Después del 24 de Diciembre, me preguntaba, cómo podía saber, durante mi crecimiento, que en efecto e inevitablemente, estaba creciendo... se me ocurrió que una forma de saberlo era a través de los regalos. De la siguiente manera:

- Tus padres te empiezan a hacer regalos que NO vas a romper antes del próximo 24 de Diciembre.

- Los regalos empiezan a ser menos y empiezas a cuestionar si el "Niño Jesús" (Santa Claus, Reyes Magos, etc) se está olvidando de ti *mwhaha*

- Hay menos regalos "olvidados" en casa de tus abuelos, tios, padrinos, etc.

- Tus regalos empiezan a ser "útiles", es decir, te regalan, por ejemplo, un balón porque estás gordo y el Niño Jesús (etc) quiere que juegues con el balón.

- Te enteras que es un fraude lo del 24 justo cuando el año anterior habías peleado con tu mejor amigo/a por haberse atrevido a dudar de Jesús.

- Tus regalos empiezan a ser cada vez más útiles y más específicos... y te preguntan: "¿Qué quieres que te regale?". Pues, por el mismo hecho de la "especificidad" es IMPOSIBLE saber qué quieres de regalo.

- Tú mismo no sabes que quieres de regalo.

- No te regalas el 24 y esperas las rebajas de Febrero para comprarte ropa

- Y otros...

Si al menos tuviste, no sé, 3 coincidencias de la lista... déjame decirte, si no te han dicho, que has crecido. No tiene nada de malo, no malinterpretes... pero creciste.

La Claridad cayó en el Piso y le quebró su orgullo. En el callejón sin salida pasan los valientes y los estúpidos; los que no temen por sus vidas o los que no se dan cuenta que la pierden en cada paso que dan hacia el vacío. La Luz y el Piso Roto, anunciando caos, reta al solitario a que pase entre los dos. Ahí, los esperan con un grito de muerte y una semi-lluvia que alimenta al miedo (ese gusano infecto que te arranca las tripas). El aire se hace más denso. La sensación de pesar ya se ha instalado en tu pecho y caminas hacia un rito de muerte. Los grillos y sapos del charco están anunciando tu final. Los ignoras. Sigues. Ahora la luz te lleva. Eres ella.

“Ya no me pertenezco” – finalmente piensas-

No soy delincuente...

Créanme cuando les digo que no soy un delincuente… de otra forma, ¿por qué no digo malandro, choro, tuky, etc?. No, yo prefiero decir “delincuente” aunque te suene mal al oído y me digas “maricón”. ¿Y qué si lo soy?. Pero no estoy hablando de mis tendencias sexuales, estoy diciendo que no soy un delincuente. Por eso, me parte las bolas que las viejas me vean mal porque no me visto como sus hijos idiotas o porque no estudio una carrera “decente” como Ingeniería. No, yo prefiero las humanistas, y a la larga, no entiendo qué tiene que ver la ropa y mi forma de vestir con la carrera que estudio. Si yo estudiase Ingeniería, créanme que me vestiría igualito como me estás viendo ahorita. A veces, hasta me imagino hablándole al hijo de la vecina haciéndole una pregunta que lo deje en ridículo en frente de su mamá. Porque ese tiene de ingeniero lo que yo tengo de actor porno… Es un completo idiota, no sabe ni contarse los dedos. La otra vez lo ví contando con los dedos antes de pagar ¿qué clase de ingeniero hace eso?. Eso me lo dejan a mi, que de tanto leer, lo único que cuento son las páginas que me faltan de un libro o leo y trato de memorizar el número de página para volver luego a la lectura. Y sin embargo, con todo lo que sufrí de niño aprendiéndome todas las “tablas” que si la de multiplicar, sumar, restar, dividir… con dificultad, me vean contando con los dedos para pagar.

Cuando voy por la calle no sé que le pasa a la gente que me ve por encima del hombro. No sé, como que se les hubiese perdido uno igualito a mí… Hay veces que suelo ser muy pasivo-agresivo, como la vez que el tipo del metro puso su brazo por encima del respaldar… ¡Ahhhh! Era horrible… no sabes la neurosis que me causó su enorme brazo pasando grotescamente el respaldar y rozando mi campo visual… lo odié… quise matarlo… lo hubiese hecho de no haber sido por las reglas que nos obligan a convivir. No matarás, eso dice la Biblia. Pero ¡por la Biblia misma! me dieron ganas de matarlo. ¿Por qué no había un ley que dijera: “manténgase en su espacio personal y no lo viole a menos que tenga permiso del otro”?. Probablemente, porque hubiese sido importante sólo para mi. Y Dios mismo me hubiese dicho: “Hijo… usted está jodido…eso no lo puedo hacer”.

¿Qué dices? ¿Qué sólo soy un neurótico-loco-agorafóbico que odia al mundo? ¡pero por supuesto que lo soy! ¿Acaso que tú no?. No me vengas con sermones, yo sé que tú harías lo mismo que yo y aún peor. Yo no me atrevería a matar por más que quiera. A menos que sea sutil, como veneno, un mamba negra, escorpión, plomo debajo de la cama, pero nunca como tú. Tú los despellejarías vivos si hicieran la cuarta parte de lo que me pasa a mi a veces. Yo por el otro lado, prefiero irme y ver con una cara repulsión tan grande que el otro se quede avergonzado. No sabes la satisfacción que eso me causa. Pero tú no, no eres sutil, eres todo avalancha… que la vieja vecina esa te vea como me ve a mi todo los santos días en el ascensor sólo por tener converses, un libro viejo y feo, un bolso de lado y lo más imperdonable: una franela verde, que ella asocia siempre con marihuana. A veces, lo que hago es, antes de salir me pongo una franela y encima la franela verde para que la vieja me vea con asco y yo me ría detrás de ella por su enorme ignorancia. Luego me la quito y me voy tranquilo esquivando autos. Pero sabes que tú no harías eso. Seguro le dijeras algo así como: “¿Qué te pasa vieja de mierda? ¿tu marido no te cogió bien anoche? ¡Ah, se me olvidaba que eres viuda!”, y si se pusiera cómico el mariquito de su hijo, seguro le dieras puñaladas hasta por debajo del culo. Pero yo no soy punk como tú. Yo prefiero la sutileza, pega loca en la cerradura, cerrarle la puerta en la cara, orinarme en frente de su puerta, patear a su perro, cogerme a su hija menor (a ella le gustan los “marihuaneros” ). Pero ojalá la pudiese matar, a ella, a su hijo, y a todos los imbéciles que me ven mal. A veces, quisiera ser como tú.

A lua

A lua é ela sorrendo
você con suas mãos
abraçando a noite.
De longe
seus olhos
me fitam
pra deixar-me
sem vida.]

Death's go on...

A mi perra Sasha, quién aguantó mi mal humor...

No sé cómo realmente empezar esto, pero empezaré como creo que es mejor:
La importancia de la vida sólo tiene sentido cuando se entiende el significado de la muerte. Muerte no sólo es un ciclo que hay que cumplir para dar a otros vida. Es más que eso, la muerte de alguien, por ejemplo, supone al que sigue con vida una aceptación de lo que "tenía que pasar" y superar, no siempre de la mejor manera, la muerte a través del otro. Entenderla. Saber que no fue algo personal, aún si hay terceras personas involucradas.
No hablo de olvidar, olvidar es la solución más fácil y la menos "real"... olvidar es lo mismo que esconderse. Ocultarse detrás de miedos. Tampoco lo es "vivir en el pasado"(ya sé que suena cliché) de manera que sólo se viva de un recuerdo: eso también es esconderse. La solución es conseguir un equilibrio entre esos dos extremos... no dije que sea fácil, pero es una solución.
Una vida vale tanto como la muerte cuando se entiende que no son dos cosas distintas. No se complementan, son lo mismo.

Coloquio

D: Pero... yo te digo "mi amor"

A: Tú nunca me dices así...

D: Claro que sí... pero es verdad, a veces, para molestarte...

A: ¿Ves? no porque realmente lo sientas...

D: Claro que sí, ERES mi amor

A: ¿En serio?

D: Sí, pero ¿sabes lo que dice el capítulo 4, versículo 8, primero de Juan?

A: No...

D: Dice: "Dios es Amor"... y si TÚ eres mi Amor... entonces, Anamario soy y en Anamaría creo...

A: Jajaja... ¡Sí eres ridículo!

D: Sí, ¿verdad?... más letrado el chiste... IMPOSIBLE...

Ego femenino vs. Ego masculino

Ego femenino vs. Ego masculino

A la Vocal baja inicial y a la Consonante líquida inicial
las cuales me sirvieron de ejemplo.

Hay una tendencia popular a creer que hay una diferencia entre géneros, tal creencia no debería ser más que una AFIRMACIÓN. La razón a esta altura del partido resulta obvia y redundante.
No es mi intención hablar de algo ya dicho, sino más bien hacer una reflexión de una diferencia CLAVE que consigo para entendernos (y soportarnos) como seres humanos que somos. Una serie de hechos vistos por mí y de los cuales fui algunas veces protagonista, me trajeron a la siguiente conclusión:
Estoy seguro que muchas veces han dicho: ¡qué complicados son los hombres! o ¡qué complicadas son las mujeres!, sobre todo en la etapa del cortejo. ¿No es así? ¿no se lo han preguntado nunca?. Si se están riendo, es muy probable que sí. Por el contrario, si ha fruncido el ceño y quiere dejar de leer, probablemente se está mintiendo; por lo que le sugeriría, que reconsidere su respuesta apresurada. Se sorprenderá de lo básico que es.
¡Totalmente cierto!
Para explicar mi punto diré como funciona el ego femenino y luego, el masculino; y por último, daré una conclusión de cómo afecta o se aplica en esas relaciones interpersonales.
El ego femenino es susceptible a LA ADULACIÓN. No importa que edad tenga, es un hecho – claro que me refiero a datos que estén dentro de la media-. Lo anteriormente dicho, supone el primer problema para el hombre, pues, siendo la adulación su principal “arma de ataque” frente a la manceba, esta como es susceptible a la ADULACIÓN, dará rienda suelta a su ego y esté CRECERÁ proporcionalmente a las veces que el hombre la ADULE. Cuando la adulación cese, entonces, el EGO INFLADO de la mujer empezará a RECLAMAR ATENCIÓN así le GUSTE o NO el hombre ADULADOR. Esto como pueden ver supone el primer PROBLEMA para la mujer.
Hay casos en el que la mujer, SÓLO por el hecho de RECLAMAR su ATENCIÓN y así su derecho de ADULACIÓN, es capaz de UNIRSE (noviazgo, matrimonio, arrejunte, etc.) con el “hombre adulador”. Y el caso más extremo sería, que la mujer se quedara prendada de ese hombre que LA ADULÓ pero que ahora no lo hace. Pero, ahí ya funciona otro factor que no me corresponde a mí explicar, pero que es la ÉTICA. Por ÉTICA un hombre no debe aceptar ese tipo de “relación enfermiza” y sin ningún fin (al menos sano).
Pasemos ahora a explicar el ego masculino. Este tipo de ego es esencialmente FRÁGIL y es susceptible a las RESPUESTAS de ACEPTACIÓN de la ADULADA, entiéndase por: risas nerviosas, miradas furtivas, toques aparentemente casuales, besos en el cachete demasiado suaves, etc. Y así mismo, su ego crecerá proporcionalmente a las CANTIDADES de RESPUESTAS recibidas. Hay casos, en que el “hombre adulador” SÓLO por RECIBIR RESPUETAS, es capaz (al igual que la mujer) de UNIRSE con la ADULADA. Y aún más, los de egos muy frágiles, son capaces de quedarse prendados de una mujer de las que NUNCA HAYAN RECIBIDO RESPUESTA.
Y diré otra vez, que ese tipo de relaciones NO DEBE existir.
He aquí el GRAN PROBLEMA (y mi hipótesis):
Si una espera ser ADULADA, pero a la vez, crece su ego y NO ACEPTARÁ las pretensiones del ADULADOR. Y por el otro lado, el de ego frágil, no recibe respuesta, entonces, ¿cómo es posible una relación entre un hombre y una mujer?.Aparentemente, es imposible pero, estaría mintiendo. De hecho, existe una manera y para hombres y mujeres funciona de la MISMA MANERA. La técnica consiste en DEJAR DE ADULAR a voluntad (para los HOMBRES) o DEJAR DE DAR RESPUESTA a voluntad (para las MUJERES) de esa manera, esa persona no sólo encontrará interés sino que será muy difícil que lo pierda. Se preguntarán, y ¿si doy respuesta una vez que me adulan o me lanzo de una vez apenas me den una respuesta?. Ambas son formas INCORRECTAS de proceder, pues, la otra persona pensará que es “easy shit” y perderá el tan ansiado INTERÉS por esa persona que te GUSTA.

Es completamente cierto, funciona. He visto a más de uno/a que cae con tales reglas BÁSICAS. Así funcionan los egos de los seres humanos en general.

¿Algo que no le gustó o no está de acuerdo? No dude en decirlo. Quiero oirle.

Pd: Hay maneras de preguntar o decir cosas. =)

Una escena atípica

Personajes: Un hombre, una mujer, El diablo y otros.

Escena Única

(dentro de un famoso Centro Comercial)

(entran el Hombre y la Mujer)

Mujer: ¡Cállate-cállate-cállate!

Hombre: Pe-- pero es verdad...(la toma del brazo)

Mujer: ¡Verdad es que estás diciendo estupideces!

Hombre: Estupideces, o no, lo repetiré otra vez: ¡vendería mi alma al diablo sólo para vivir contigo por siempre!

Mujer:¡Qué te calles te digo! (retira bruscamente su mano)

Si no tienes más nada que decir, camina-camina y no te quedes mirándome como idiota.

(El Hombre la mira fíjamente y la trae consigo para besarla. La besa y la manosea)

Mujer: ¡Arrrggg! ¡Idiota! ¿por qué me tocas en frente de todo el mundo?

Hombre: (haciendo un galanteo para ponerse en frente de ella y evitar su huida) frente a todo el mundo no... frente a mi. Entonces, ¿no te parece un buen trato que pudiera hacer con él?

Mujer: ¿Él?

Hombre: Sí, el Diablo...

Mujer: ¡Pendejo! (se rien y aparece el Diablo vestido de traje negro con una corbata de calabera y un prendedor que dice:"Jesus saves")

El Diablo: Me parece que habeis llamado a mi puerta

(el Hombre y la Mujer hacen ademán de irse, pero el Diablo se pone delante de ellos)

El Diablo: ¡Oh!, perdonden mis maneras... yo soy el que algunos llaman Diablo.

(Abre su chaqueta, saca un documento y una pluma)

¿No vas a firmar?

Hombre...

El Diablo: ¡Ah! siempre lo mismo... una lástima...

(a la mujer) ¿ese es el hombre con el que quieres compartir toda tu vida?¡Vaya manera de desperdiciar un alma!

Mujer:¿No y que venderias tu alma?¿cuál era tu verga?.

Hombre:¿Le vas a hacer caso a este guevón? (señalándo a El Diablo), ni si quiera sabes si dice la verdad...

Mujer:¿Y qué te cuesta averigüar?(le da la espalda y se cruza de brazos)

Hombre: Mi amor, mi vida... ven...¿qué es lo que quieres?

Mujer: Que le des tu alma...

(El Diablo y el Hombre responden al mismo tiempo)

Hombre: ¿¡Mi alma!?

El Diablo: Muy buena idea.

Mujer: (viéndolo por encima del hombro) sí...

El Diablo: Quién quiere triunfar en el mundo, debe del mundo escuchar lo que le dice.

Hombre: ¡Esta bien...!(le arrebata el documento y lo firma)

Mujer: ¡zapatos!¡zapatos en rebajas! (vase.)

Hombre: ¡Mi amor!¡mami!¡No te vayas!

El Diablo: Un alma más, un alma menos...¿a quién le importa?

Hombre: ¡Nooo! (vase tras la mujer.)

El Diablo:¡Cuidado con la--(se escucha un golpe)

Se me olvidó decirle lo del alma...bueno, ya se dará cuenta que no existe.

(fin)

Cosas que considero no se le deben decir a una mujer

Antes de empezar, como que me saludo a mi mismo y a todos los que pasan de vez en cuando y de cuando en vez por mi blog por mi larga ausencia de estos lados cuasi-literarios-blogeros, etc,etc... el hecho es que aquí vengo yo con mi humor banal...(otra vez):

1) ¿Tienes la regla? estás como molesta... (claro, yo con un 'mini-pañal' en mi interior, dolor de vientre y 'sangrando' también estaría de mal humor)

2) ¡Estás bonita!¿estás ovulando? (¡uyyy! esto es de un mal gusto... que ni se lo imaginan pues... habrá más de uno que lo hará...too bad dude...)

3) En una fiesta o cualquier sitio donde generalmente se va a 'socializar': ¿Eres virgen?. (sin ni siquiera importarle algo más... de muy mal gusto...)

4) Primera cita: ¿Cuándo vamos a hacer el amor? (chamo, a menos que te consigas una puta, es muy dificil que tengas sexo en la primera cita... Además, alguién me dijo una vez que la ética de la mujer es muy distinta a la del hombre... pues, ya lo creo que sí.)

5) Hablarle de todos los ejercicios que hiciste en el gym o de todos los goles que anotaste en el partido de la tarde... (damn it, nadie quiere escuchar eso... ni siquiera tus amigos... a menos, que ella sea una 'friki' del futbol y sea tu fan... ahí sí creo que es válido... pero eso no quita que sea de mal gusto.)

6) Explicarle todas las cosas que suceden en la película que están viendo...(wtf??? no pana... ¡te pelaste!... esa sí que no va...)

7) Decirle que te pareces a un actor famoso,pop star,etc... (¬¬ no comments)

8) Tienes la piel bonita... ¿tiraste ayer? ( a menos que sea tu mejor amiga y estés bromeando... no se debería hacer... peeero, es de mal gusto en cualquiera de los dos casos)

9) ¡Estas gorda! (maldita sea... esto es de MUY mal gusto... no pido que mientan... Claro, que esto tiene su contra parte, si una mujer te pregunta: "¿Estoy gorda?" respondas lo que respondas... perderás... sad but true)

10) No uso condom porque no lubrico ( ¡Anda a mamar,guevón!)

11) Si es tu novia, decirle que su mamá, tía, sobrina, nieta, hermana, etc, es más bonita que ella... (Hay cosas que simplemente se callan)

12)Pedirle a tu novia,amiga,etc que pague la mitad de la cuenta cuando ella sólo pidió un café y te comiste todo el restaurant tú solo. (esta no me la sabía, cortesía de los comentaristas ^^)

Y otras que no se me ocurren y que uds me ayudarán a encontrar... =P

El enano...

Lugar: Acto de Navidad del enano.
Personajes: Animador, Narrador (el Enano), maestra-del-público

Animador:(dirigiéndose al público) A ver...
¡vamos a hacer un poco de silencio para escuchar lo que nos tiene que decir nuestro amiguito aquí!
(dirigiéndose al Narrador )
Animador: ¿Cuál es tu nombre?
Narrador:(dirigiéndose primero al Animador y luego a un punto lejano)
Jatniel...
Animador: ¿Cómo? ¿Daniel?
Narrador: JAT-NIEL...
Animador: Esta bien Jatniel, y ¿qué estudias?
Narrador: Matemáaa-tica... Len-guaaa... *esforzándose por recordar algo más* Cieeeen-cias- -
(risas del público)
Maestra-del-público: ¡El grado... el grado...! ¿qué grado?
Narrador: ahhh...
Animador: ...
Narrador: 3ero... 3ero "E"

pd: Ha sido el mejor performance que he visto en toda mi vida... no es porque sea mi hermanito... *haciéndo cara de que no me lo creo* jajajaja.

Poesía en resistencia II

Sigo con la idea de hacer poesía en resistencia... lo haré hasta que me canse o hasta que me termine de dar cuenta de lo inútil que puede ser.

• Dice:

"Mi otrora Ciudad de sueños infantiles

(me es robada)

Esa, la de no resentimento, no vacío

se parece a destierro.

¿Cuándo la piedra dejó de rebotar en las olas?

¿Cuándo cambió su función?

Todo apesta a miedo y frío

se parece a sucio y odio.

Esa no es mi Ciudad

no la que recuerdo

-me la cambiaron- "

Poesía en resistencia I

Surge la idea de "poesía en resistencia" debido a las últimas cosas que están pasando en mi país: Venezuela. Ciertamente me molesta que se "plague" la poesía de pensamientos políticos, pero no podría ser de otra manera y sin otra solución que seguir los movimientos de mi mano y las mis distintas cavilaciones.

• Hice esto:

"Que la fetidez de un suspiro

[sea pensamiento libre.

No se confunda Violencia con Paz.

El Ideal sea palabra y palabra: Acción.

La Unicidad Intelectual

[no es más que un acto de egoismo.

No escribiré nunca a Venezuela con V

[de Violencia,

la escribiré con Valor, Voluntad y Virtud.

Mi herida no será sólo Cicatriz

[sino Derecho Defendido.

No seré sino un Defensor de Derechos,

un Hacedor de Verbo-Acción,

un Expresador de Ideales libres...

¡Soy y seré un Venezolano en Democracia! "

Camino

Camino

Llora el camino
pasos no andados
risas jamás concebidas
canciones
que no son para él
árboles no caidos
y viajeros
que nunca llegaron...
Nostalgia ajena
prestada
robada
ganas de pasos
de tierra
sucio y mierda.
Llora sequias
el camino perdido
no sabe
donde encontrarse...
verse, buscarse
Entonces, ya no soy camino.

Monja Jungiana

Esto lo hice para Análisis Literario I en mi segundo año de Letras, hace ya algún tiempo. Lo encontré hace rato buscando otras cosas... y me pareció justo compartirlo... considero que al menos, se podrán medio sonreir con alguna que otra cosa. Es un "análisis" que hago de la obra de Eduarlo Liendo, una novela que se llama "El Último Round". Considero que la novela tiene muchas cosas dignas de análisis. La narrativa de Liendo atrapa. Si hay que ponerlo en simple palabras: "me gustó la novela, se las recomiendo".


Notas (para los chismosos, es otra característica venezolana):
Jung: Centro de la fe religiosa al que “La Monja jungiana” dirige sus oraciones. Ser supremo omnipotente creador de toda la sapiencia humana. La voluntad del Dios Jung es que se conozca la psique humana como a uno mismo. La única forma de trascendencia es a través del conocimiento total de la psique humana y todas las partes que la conforman, es decir, lo denominado: Ego, self, persona (o máscara), anima (o animus) y sombra. Nació en 1875 y murió en 1961.

Monja jungiana: Séquita del Dios Jung, tuvo la oportunidad de compartir y conocerlo. Nació el 22 de mayo de 1910 en un lugar aún no conocido, tuvo una educación erudita. En 1937, era secretaria personal de Jung, para 1940, se graduó de psiquiatra en la Universidad de Zurich, en 1947 fue designada secretaria del instituto CG. Jung de Zurich, el cual acababa de ser fundado, y en 1965 por exigencia del profesor J.R. Smythies, de la universidad de Edimburgo, escribe un ensayo que posteriormente sería incluido en una obra mixta llamada “La Ciencia y las Percepciones Extrasensoriales”.
La Monja jungiana tuvo amoríos con el Dios Jung,(o es lo que se estila, por eso de que siempre se tiene amoríos con la secretaria, sumado al hecho de que era una muchacha de 27 años con una gran capacidad intelectual a punto de graduarse cuando empezó como secretaria personal de él, de seguro todo un bombón para un viejo verde de 65 años ahogado siempre por su soberbia.), quién estaba casado con Emma Rauschenbach para 1937, por su inocencia tardía debido a su crianza chapada a la antigua y siendo Jung un tipo experimentado y después de todo, interesante, sedujo a la no tan niña para saciar los últimos vestigios de su líbido. Lo más interesante de la Monja jungiana es el conocimiento de las obras del Dios Jung y la capacidad que tiene para asociarlas con todo lo que lee.
Luego de la muerte de Jung en 1961, la Monja jungiana forma el Jungianismo, que es una religión monoteísta basada en las enseñanzas de Jung y en 1965, es la primera Monja jungiana, actualmente el Jungianismo a crecido poco a poco, además una de las características más interesantes de dicha religión es que está destinada sólo a las mujeres, y en caso de ser un hombre, siempre existe la posibilidad de ser travestido.

Aquí empieza el análsis, si es que se puede llamar así: (inciso comentador)

“¿Cuál novela estas leyendo?”, fue quizá la pregunta que más me hicieron entre enero y febrero, tal vez porque me veían vieja y no podían creer que una Monja jungiana pudiese leer una novela de cualquier escritor relativamente contemporáneo. No con esto quiero decir que Eduardo Liendo es un escritor mediocre, pero ¿qué tiene de malo que una vieja Monja jungiana lea en pleno apogeo del 2006, El round del olvido?.

Una cosa si es cierta, las personas suelen ser muy fastidiosas, con sus gritos y preguntaderas, sacan a cualquiera de contexto; a nadie más que a mi debe importarle cual novela leí o estaba leyendo. Es muy probable que todo esto lo diga porque a mis “escasos” 96 años todo me parezca más irritante de lo que realmente es, o porque como los jóvenes de ahora no tienen respeto por las religiosas, me acosen a preguntas estúpidas. Lo cierto es, que desde que empecé a leer la novela no he encontrado ni una sola persona que no me haya preguntado que estaba leyendo, y mientras tanto pasaban la mirada irrespetuosa por el título del libro para luego hacer un comentario absurdo como: “¡Ese debe ser el round más largo del mundo!”, ¿Qué sentido tiene que digan eso, acaso saben mucho de boxeo?, seguramente su conocimiento de boxeo no es otro que el de las peleas que tenían en su etapa de rebeldía cuando estaban en bachillerato, no es que a mi me interese mucho el tema del boxeo, pero si algo he aprendido es a no hablar sino se tiene algo constructivo que decir, ¿o es que acaso ni eso se lo enseñan en su casa?.

Desde que llegué a Venezuela en 1985, para pasar tiempo en algún país de Sudamérica, siempre he encontrado personas que hacen comentarios de ese tipo y lo hacen en intentos patéticos de ser agradables, pero ¿saben qué? no siempre funciona. Y no estoy afirmando que todos lo venezolanos sean así, de hecho, en Venezuela conocí a las que son ahora mis mejores amigas, la Perra Aristotélica y la Dama Platónica, ellas son realmente graciosas y muy acertadas en sus comentarios. También es cierto que no compartimos muchas de nuestras posiciones intelectuales, pero no por eso dejan de ser las mejores venezolanas que conozco.

Pero ahora me estoy dando cuenta de que estoy hablando mucho y no le estoy dando oportunidad de que participen. Pueden hablar cuando les parezca. Ya que no hablan entonces hablaré de algo más interesante, pues después de todo, ¿a quién le importa mi vida?, además el que quiera saber de mi vida ya he tomado algunos adelantos al respecto y he puesto algunos aspectos con relación a mi vida.

La verdad es que la otra vez estaba hablando con mis amigas y llegamos a la conclusión que la señorita Noelia Santana, en verdad es el reflejo del ánima del señor Eduardo Liendo, es decir, en ella está contenida toda la carga psíquica que nos hace pensar que forma parte del ánima de Eduardo Liendo. Y para afirmar eso se puede tomar casi cualquier escena en donde aparezca la señorita Noelia, empezaremos por el hecho que es una escritora al igual que su creador, tal vez Noelia forme parte de una fantasía erótica, las fantasías eróticas son las formas más frecuentes en las que se puede representar el ánima de un hombre, en este caso, la de Eduardo Liendo.

Por otra parte, ese aspecto de las fantasías eróticas aparece sólo cuando el hombre no presta mucha atención a las relaciones sentimentales, y dichas relaciones se ha permanecido de modo infantil.

Pero, seamos sinceros, ¿de que le sirve saber todo eso?; no a muchas personas salvo excepciones le interesaría una información de ese tipo. Es decir, la información psicológica de un escritor a través de una obra, en este caso El round del olvido, no es muy útil para muchos.
No obstante, no sólo el ani—
(Ring, ring, ring)
el anim—
(Ring, ring, ring)
-Aló
-Sí, buenas noches--
-Buenas noches, ¿en qué le puedo ayudar?
-Es... es, Eduardo Liendo, ¿me podría comunicar con la Monja jungiana?
-Sí, ella habla...
-Ah, hola mi amor, ¿cómo estás?. Mira me enteré que estabas haciendo una suerte de trabajo en el cual me nombrabas y de una u otra forma me analizabas psicológicamente.
-Es cierto, sí... en efecto.
-Perfecto, entonces creo que me serás de gran ayuda. No sé que escribir, ya los platos se quebraron, el cocodrilo se perdió y Pedro Infante se murió...
-Bueno mi amor, a veces la mejor forma de escribir e inspirarse es regresar a las raíces.
-Ahora que lo pienso, tienes razón lo voy a tomar en cuenta, gracias.
-De nada, mi amor. ¡Suerte!.
(Hay que ver que las personas son bien desconsideradas, eso de estar llamando a estas horas de la noche... ¡ay esta juventud!.)
No obstante, no sólo el ánima aparece reflejada sino que también aparece una parte de lo denominado por el Dios Jung, como “persona” así como también lo denominado “sombra”.

Para la Perra Aristotélica, lo de la sombra y persona no está muy claro y en cuanto a la Dama platónica no tiene el menor interés en participar en algo que atente en contra de la vida del libro, “¿qué es eso de estar analizando un libro, novela, cuento o lo que sea?, al analizarlo nos estamos perdiendo de su carácter artístico ¿por qué todo lo racionalizamos?”, ese es su planteamiento y yo se lo respeto como buena Monja jungiana que soy.

En primer lugar, la “persona” sería Olivier, quien es un personaje que tiene características similares a las que posiblemente tendría Eduardo Liendo cuando era un estudiante de Letras. Una de las características es precisamente que en un momento de la historia el personaje de Olivier, empieza a estudiar Letras y tiene ese estereotipo de ser aquella persona erudita que sabe y conoce de libros tanto un poco más que de su propia vida, o por lo menos es lo que piensan muchos al referirse a los estudiantes de Letras.

Por otro lado, tenemos lo de la sombra. La “sombra” sería entonces el personaje de Teo, pues este personaje es todo lo que no sería un estudiante de Letras. Empezando por el hecho que Teo tenía la muletilla del “osea”, osea, no sabía decir más de dos palabras sin usar el “osea”,en pocas palabras no sabía hablar bien. El otro punto es que, y con esto tal vez estoy siendo un poco absolutista, ningún estudiante de Letras por muy crítico que fuese sería capaz de practicar un deporte tan troglodita como el boxeo, eso si es verdad, esos jóvenes que no cultivan su sapiencia quieren es destruir y no crear nada... ¡ay, lo que es esta juventud!.

Finalmente, analizando todo desde mi punto de vista de Monja jungiana y haciéndole caso a mis amigas, la Perra aristotélica y la Dama platónica, podemos concluir que en la obra está un carácter profundamente psicológico en el que Eduardo Liendo con noble majestuosidad, esconde bajo personajes, aparentemente simples, características tan complicadas como lo son: el ánima, persona y sombra. Estando presentes en los tres personajes principales.

Vean el blog de mi hermana ^^

Un no sé qué me mueve a hacer esta noble acción. Y digo noble, porque no pretendo hacerles creer que mi hermana es un prodigio de la poesía o qué sé yo. Voy a decir que tiene potencial. En serio que lo tiene. Me imagino que tendría que leer algunas cosas más, pero para eso estoy yo. Sí, definitivamente, para eso estoy yo. Lo que si me gustaría es que le comentaran, que dijeran que les parece, alguna recomendación o "qué sé yo"... (como dice mi profesor de Seminario, Carlos Brito).

Si les pido este favor, es porque quizá yo esté viciado de "cariño" y pues, quizá no sea objetivo en mis observaciones...aunque sí creo, como ya dije, tiene potencial. En eso es lo que quiero se fijen y critiquen.

Pues, ya me voy. xD gracias!!

http://www.minenis.blogspot.com/

Ejercicio...

Ya estando en la mitad de mi vida, cuando he vivido algo más que de costumbre. Cuando ya mi cuerpo tiene fallas y mi memoria me traiciona. Me he dado cuenta que hay un cierto grupo de mujeres que me han calificado de "perfecto". Ciertamente, no creo tal cosa. Antes de perder mi juicio, prefiero morir. Morir sin que nadie me recuerde. Nada es perfecto. Ni la naturaleza, ni Dios, ni el Amor, ni el Idioma. Nada. Si la naturaleza es perfecta... ¿por qué existen las anomalias genéticas? ¿por qué un gen se traslada de un lado al otro equivocado y ocasiona un daño irreversible en un individuo?. El Amor no es perfecto. Si fuese perfecto, no existiera el Amor no correspondido. El Amor fingido. El único Amor que se acerca a lo que llaman perfección es el de "Madre". El Amor de Madre, no siempre es perfecto. Hay quienes reniegan de sus hijos. El Idioma no puede ser perfecto, porque cambia. Siempre cambia. Sin cambio no hay Idioma. Y Dios, pues, tampoco es perfecto. No puede ser perfecto si su creación humana es la más imperfecta de todas sus creaciones y eso es lo que lo hace humano. La imperfección. Dios, no puede ser perfecto si no puede contra su sombra. Si no es capaz de controlar sus pasiones. Porque, ¿qué es lo que algunos llaman "Diablo" si no la sombra de Dios?. Su máscara. Su alter-ego. Nada puede ser perfecto. Perfecto, como adjetivo, no deberia existir. Sólo es una palabra con una mala concepción. Mi obsesividad de cargar de significado a cada palabra hace que la odie más.

sin título

Quiero tener el silencio
después de una palabra
un abrazo delicado
y tu voz
El olor de un beso...
-tu beso-
rodearme en ti
y respirar
-sólo respirar-

La curiosidad de un niño

En el Metro entran corriendo una familia* de Ecuatorianos muy humildes (permítaseme el eufemismo) . La mamá entró detrás de ellos un poco cansada y con una sonrisa por la forma en que se sentaron desesperados y aliviados de que el Metro tuviese suficiente aire acondicionado, en el que de seguro quedaron marcados signos del esfuerzo que hicieron al correr. Al cabo de un rato, llamó mi atención el hermano pequeño (eran dos: una hermana mayor y el niño pequeño) él tenía una bolsa en la que habían, según pude ver, dos o tres plátanos. Los veía, abría de vez en cuando la bolsa, como vigilando o asegurándose que ellos siguieran ahí, se quedaba quieto en un momento y volvía a verlos. Estoy seguro que se imaginaba saborear cada uno de los plátanos o se imaginaba los distintos platos que podría hacer su mamá. Ella al frente del niño lo miraba con un gesto de ternura que hubiese querido atrapar y hacerlo eterno. Sonreí. Miraba la escena y me parecía que nadie más apreciaba la hermosura de tal escena o fuesen ajenos a una emoción semejante. No pude entender tal cosa. Sin embargo, en ese momento sólo me preocupaba por observar, participar pasivamente (no había otra forma). Recordé que yo también fui el niño con la bolsa pero en mi caso no era de plátanos... siempre era algo como: Corn Flakes, Pop Corns, un frasco de Nutella, es decir, algo más o menos costoso en comparación con los plátanos. El niño con su bolsa y yo con la mia, me hizo entender, o al menos tener conciencia, de la misma sangre y la misma carne de la que estamos hecho. Entendí mis ideales humanistas, los sentí tángibles. Odié a los que odian todo lo diferente de ellos sólo por se diferente. Sin duda, mis ideales humanistas cobraron más fuerza este día.

pd: Respeto los ideales de los demás, lo que no tolero y nunca lo haré es la estupidez.

pd2: Esto es algo que quería compartir con un lector. No pretendo hacer una campaña en pro del humanismo, aunque lo defenderé de ser necesario.
pd3: Perdóneseme la excesiva explicación.



* Después de que coloqué "familia" me acordé de la concepción que me habían enseñado de niño: Padre, Madre e hijo/os. En este caso en particular, me refiero al concepto de Familia Moderno: Madre e hijo/os.

Cosas que, considero, no se le deben preguntar a una persona asiática

- ¿Eres chino, no? (sin saber y sin importarle si es japonés, chino, tailandés, vietnamita, etc.)

-¿Sabes Kárate?. ¿NO?. Y taekwondo??? y NINJUTSO ?????. ¿Qué clase de "chino" eres tú?

-Todos los "chinos" saben volar? tú no vuelas?

-¿Dónde consiguen esas camisas raras... como transparentes....?

-Llamar a cualquier persona con facciones asiáticas "chino".

-Tú tienes un abasto, no?. Dónde consiguen su mercancia?.

-Les sangra la nariz cuando ven una chama bonita?

-Quién es ese señor "sensei" que tanto nombran en sus películas?

-Siempre tienen algo sabio que decir? o eso se lo dejan a las galleticas esas?

(Faltan algunas otras que no se me ocurren ahora, pero acepto sugerencias)

La Cantaora' de ojos verdes

En primera instancia no tenía la intención de ir, pero en un minuto estaba tirado frente a la computadora y al otro ya tenía la entrada en la mano buscando un asiento discreto para observar sin ser observado.

Así pensaba, en el momento que miraba mi reloj, al mismo tiempo que llegaba el tren al andén. Y en verdad, la excusa no era del todo falsa porque si bien no tenía la intención de perturbar su acto y no querer ir, era totalmente falso que que todo hubiese sido impulsivo. Cada detalle estaba estrictamente analizado y calculado. Desde salir tarde de mi casa hasta lo más rebuscados diálogos posibles a cualquier situación (hipotéticamente hablando) .

La única variante que se podía salir de "la media" era "el tiempo en el metro", pues, cualquier desplazo a la derecha o a la izquierda podría hacer que mi plan se derrumbase como quien sopla un castillo de naipes. Sin embargo, el viaje no tuvo mayor complicación.

Caminando repasaba mis líneas y evitaba las personas que pudiesen ir al concierto. Tú sabes, uno los conoce, todos son iguales, vestidos iguales, los mismos tipos de lentes. De esos era yo. Era invisible a ellos porque era igual a ellos. Mi único problema, ahora, no era llegar o no a tiempo. Era comprar una entrada sin ser visto o reconocido por cualquier amigo, amiga, compañera, compañero, amigo ocasional, conocidos, parientes que de seguro estaban desde muy temprano para ver a La Cantaora': Mi Cantaora'. Este problema era mucho más grave de lo que todos ustedes suponen. Por una parte estaban nuestros amigos en común y por el otro "todos los demás". Los demás, eran los más peligrosos porque muchos no tenían rostro. Describiendo, mi Cantaora' es realmente acertada y a cualquier persona a la que ella me hubiese descrito me reconocería en el acto.

La solución era simple: sólo me faltaba encontrar una abuela(siempre hay una o dos) y explicarle mi motivo excesivamente cursi y pedirle en "favor de urgencia" que comprase la entrada por mi.

Al fin la encontré y la abuela con una mirada de comprensión y ternura accedió de a comprarme la entrada no sin antes cersiorarse de que el billete no era falso y grabando permanentemente en su memoria cada uno de mis facciones y mi tono de voz.

Una vez con mi entrada y eternamente agradecido con la abuela, a la quien besé con tanta emoción que me dijo un tanto sonrojada e imitando un acento español que no tenía, pero que muy bien conocía: "Guarda un poco de esa emoción para besar a tu Cantaora' de ojos verdes" a lo que contesté en un tono jocoso y sonreído: "para ella tengo de sobra". Conseguir un asiento fue un tanto más fácil, sólo tenía que pedirle el favor a uno de los muchachos de protocolo que me llevase a un asiento estratégicamente ubicado de acuerdo a mis exigencias: "observar sin ser observado". Los aplausos ansiosos no se hicieron esperar y al poco tiempo, hizo presencia en escena.

Estaba tal como me la había imaginado, un vestido negro con un corpiño que resaltaba su figura. El vestido largo cubría sus pies, y si no los veía me los imaginé muy bien: sus pies delicados calzados en hermosas sandalias negras. El maquillaje, aunque no podía detallarlo desde mi asiento, lucía muy natural y al parecer habían hecho resaltar sus grandes ojos verdes o yo los veía con más atención. Sonreía y hasta cierto punto, era inevitable porque la iluminación se hacía sobre ella, pero más que eso apostaría a su brillo natural.

El guitarrista y acompañante dió las últimas afinaciones a su instrumento, golpeó el piso ligeramente con el pie y sustuvo la mirada a mi Cantaora' y hasta creo que se le olvidó por un segundo donde estaba, a lo que ella respondió con otra sonrisa a "seña de afirmación".

Se escuchó la guitarra sonar bajo los movimientos geniales de su portador. Entró una voz melodiosa que nunca había escuchado. Cerré los ojos para escuchar con atención su voz. Disfruté, cual niño, la primera canción y la sonrisa estúpida no se me borraba del rostro.

Todos prorrumpieron en aplausos y fue el único en no levantarme y esto fue la causa del fracaso de mi bien pensado plan. La mirada se fijó en el único hueco que existía entre el público. No sé si me reconoció en seguida, pero las demás canciones si bien no eran para mí, me las atribuí lo que me ocasionaba un éxtasis y una sonrisa idiota que ¡juro por lo que más quiera! no quiero verla otra vez dibujada en mi rostro.

Seguía sus movimientos en el escenario, disfrutaba de su voz, de las letras de sus canciones, y los solos del guitarrista, que en otras circunstancias, hubiesen tenido mi plena atención.

Después, de 50 minutos y ocho canciones (dos de ellas las pidió el público al unísono: ¡otra, otra!).

Terminado el acto aplaudieron hasta el cansancio, entre los que me incluyo. Agotado debido a toda la energía psíquica que usé, me senté un momento recuperando fuerzas para poder siquiera levantarme.

El mismo muchacho de protocolo, tocó mi hombro y solté un: "ya me voy. Disculpa". Me dijo que me tomara un tiempo, pero no mucho porque me esperaban. Se hizo un abismo en mi estómago, había sido descubierto. Mis líneas se borraban poco a poco y sin darme cuenta seguía a un muchacho que me llevaba a un lugar "detrás del telón".

Al llegar, estaba mi Cantaora. Sonreía y sonrojada me hizo una seña, me acerqué y empecé a recitar:

"En primera instancia no tenía la intención de ir pero- -".

Un golpe en el hombro calló mis discurso y un abrazo seguido de las palabras con tono amistoso: "¡cállate gafo, ya sabía que estabas aquí".

En ese momento, no lo había notado pero ahora su belleza era más perceptible y aunque el sudor le había arruinado un poco el maquillaje, aún podía ver esos ojos frente a mi.

Le pregunté quién le había dicho y la respuesta "mi abuela" me dejaron totalmente fuera de base y con la boca entreabierta y las palabras atascadas, me explicó que su abuela la había llamado a su celular para "alertarla" de un "muchacho misterioso" que iba de incógnito, pero que había reconocido inmediatamente.

"De hecho-me dijo- después de la primera canción te busqué a ver si te encontraba... y si te hubieses levantado, seguro no te hubiese encontrado".

Nos fuimos juntos y me presentó a todos aquellos que no conocía, saludé a los que conocía. A los "demás" procuré observarlos bien para no olvidarlos. Los entretuve contándoles mis "movimientos calculados" y siendo objeto de burlas por ser descubierto por una abuela "más pila que tú".

Nota: Las expresión "pila" se refiere a la capacidad de vivacidad o habilidad para observa y entender algo.

Lluvia

La lluvia baila
ante mis ojos
apacible
sólo al tiempo.
Hacen ballet
las gotas
con sus faldas blancas
y de música...
en vez de un
Cascanuez: un trueno.

Sountrack de una vida.. xD

Intro:

Charles Mingus - Moaning

Infancia:

everybody wants to be a cat

Hakuna matata

Juventud:

Ray Charles - Fever

Massive atack - teardrop

The doors - Love me two times

The Beatles - ask me why

Adultez:

Traveling Wilbury - Handle with care

Chumbawamba - I get knock down

Björk - it's oh so quiet

Rolling stones - time is on my side

Vejez:

Facundo Cabral - los ejes de mi carreta

Insensatez (hay tantos que la cantan... que ya ni sé)

Sabor a mi

Ansiedad (me gusta mucho la versión de Duo Sentimiento, aunque me dejaron un comentario diciendo de quién es originalmente la canción (OO) ).

Outro / Credits:

Steppenwolf - Born to be wild

Autoretrato

Autoretrato

Soy el que escribe
cuando pienso,
siento mientras
observo.
Un soplo de risa
y pensante a tu vista.
Verdad y mentira,
ego, alter-ego y non ego
todos soy mientras pueda.
Un nombre, un verso,
un adjetivo, un verbo, un sinónimo.
Soy tú, nosotros, ellos.

Nada en particular

¿Qué será de aquellos días, de niño, en los que todo me sorprendía; En los que tenía héroes, aventuras imaginativas con sólo un carro de juguete, en los que la felicidad cabía en una "acemita"? (¡que fácil era, entonces, comprarme!)

Nada me sorprende demasiado, todo es una repetición constante en un lugar de mi mente. Recurro a un medio expresivo que me responde a medias. Me engaña. Me tienta. Supongo que me dejaré engañar y tentar, después de todo (como dije) es sólo el medio expresivo que tengo.

Muchos entenderán, y otros tantos se contentarán con apenas entender una que otra palabra. No es mi intención insultar la inteligencia de nadie: es sólo lo que pienso. No se trata de si es un buen escrito o no, se trata de una necesidad expresiva. Es una canción desafinada, es un poema mal aprendido, es un libro sin terminar de leer.

pd: Es posible que sea todo demasiado intenso, por tanto, pido disculpas.

Dick Spader: Una manera muy elemental de resolver cosas.

Sin título

Llevo en mis bolsillos
sonrisas guardadas
miradas escondidas
que darte...
Llevo en mis manos
ansias irónicas
canciones del alma
sólo para expresar
sentimientos en
versos veros:
trazados inolvidables en mi.

Intentando nuevos métodos...

Sin título

Cuando la esperanza pierde
su viaje de regreso
me encuentro
en mi estado más básico
y pregunto:
¿pienso o te pienso?

Me repito
(siempre lo he dicho)
soy lo que puedo ser
mientras estoy...
me pregunto:
¿pienso o te pienso?

En la estupidez
de un pensamiento
me alimento de mi...
entonces pregunto:
¿pienso o te pienso?

Sujeto a una sombra,
la monotonía
de un recuerdo
se repite bastamente..
pregunto:
¿pienso o te pienso?

Una que otra vez
dudo de mi...
soy insuficiente a
mi curiosidad.
Sustento y vencido
por mis refutaciones...
pregunto:
¿pienso o te pienso?

En un lugar de mi mente
solo
sin más compañía que nadie...
te pregunto:
¿pienso o te pienso?

Pido perdón, estoy estudiando para los parciales...

Honey you are a rock
Upon which I stand
And I come here to talk
I hope you understand

That green eyes, yeah the spotlight, shines upon you
And how could, anybody, deny you?

I came here with a load
And it feels so much lighter, now I’ve met you
And honey you should know, that I could never go on without you

Green eyes

Honey you are the sea
Upon which I float
And I came here to talk
I think you should know

That green eyes, you’re the one that I wanted to find
And anyone who, tried to deny you must be out of their mind

Cause I came here with a load
And it feels so much lighter, since I met you
Honey you should know, that I could never go on without you

Green eyes
Green eyes

Ohohohohooooo
Ohohohohooooo

Ohohohohooooo
Ohohohohooooo

Honey you are a rock
Upon which I stand

The Simpsons movie... in 2 D

Sin título


Náufrago en tus mares

sueño con tus labios

y con un dulce beso...

Perdido en ti

trato de encontrarme

y sólo te encuentro.

Náufrago en tus mares

sueño contigo, Hermosa.

Perdido en tí

busco tus labios

y encontraré un beso...

Licántropo


Rodeome la Luna
y aullo versos
con mi hocico altivo
rasgando mi garganta
al recuerdo
pensando en el olvido.

Licántropo herido
verso de plata
en una noche turbia.

Te aullo Luna
para que no me olvides,
te recuerdo hermosa y blanca
amenazante a mis ojos
cambiante a mi cuerpo
¡A tí aullo Luna,
te aullo con mi hocico herido!.

Algo que no quiero perder



Ideales, gritos y vítores

se encuentran.

En la calle consignas

caminan

al lado de estudiantes.

Soy partícipe.

Desnudo camino

entre ellos.

Pancartas bailan

en manos joviales.

Soy partícipe.

¡Nadie ha dicho que no hay libertad de expresión!

Pasos básicos para destruir el software de tu PC

POR DANIEL:


Primero que nada, hago un previo para explicar cómo sé esto: Por experiencia propia.
He aquí los pasos. Se pueden saltar algunos.

1-) Debe estar en un grado de ansiedad que cualquier cosa ayuda.

2-) Pensar descargarte una canción de la manera más insegura posible. Si tienes:ARES o algún otro programa parecido... no lo uses.

3-) Abrir la página principal de google.

4-) Buscar el nombre de la canción.

5-) Observar detenidamente las direcciones de las que provienen las busquedas y escoger la que le parezca más sospechosa.

6-) Abra páginas y páginas hasta que su antivirus de una alerta de que hay un "código malicioso" por ahí rondando. Si y sólo si este paso ha sido logrado, pase al siguiente.

7-) Una vez dada la alerta de "código malicioso", dediquese a obviar la situación.

8-) Sin más ni más, (sin pasar el antivirus ni nada). Dele al botón de RESET.

9-) Detengase a observar la pantalla de su monitor con el fin de no perderse nada de lo que pueda suceder.

10-) Si su computadora, no se puede reiniciar y se queda la pantalla en negro: El virus ha hecho su trabajo. Si se reinicia normalmente, vuelva a repetir todos los pasos antes expuestos.

Garantizamos una total destrucción de su software y windows... sin importar cual windows sea. Para mayor información llame a: 0-800-danielvirus.
Sino nunca obtiene el virus le devolveremos su dinero.

Lejo vs. Kypski =P quite funny!!

Ah, se ela soubesse, Que quando ela passa, O mundo sorrindo se enche de graça. E fica mais lindo, Por causa do amor

GAROTA DE IPANEMA

Olha que coisa mais linda, Mais cheia de graça, É ela menina, Que vem que passa
Num doce balanço, caminho do mar
Moça do corpo dourado, Do sol de Ipanema, O seu balançado é mais que um poema
É a coisa mais linda que eu já vi passar
Ah, porque estou tão sozinho, Ah, porque tudo é tão triste,Ah, a beleza que existe
A beleza que não é só minha, Que também passa sozinha
Ah, se ela soubesse, Que quando ela passa, O mundo sorrindo se enche de graça
E fica mais lindo, Por causa do amor

De la estupidez del comentario...

Un comentario, puede ser de muchas formas. Una de esas es la estúpida. Ese comentario siempre es dicho por una persona que nunca entiende los chistes y dice sin-sentidos al que sólo se le puede "suprimir". No son obligados. Hay algunas veces en que lo mejor es callar. (digo para que no digan estupideces, pero claro, cada quien es dueño de decidir que tan estúpido ser). El comentario: sirve para refutar, pero no refutar por refutar o criticar por criticar... se tiene que ser bien estúpido, academicamente hablando, como para "lanzar sentencias" y no explicarlas. (abrase visto... ah?). En la estupidez, sólo se ve la poca capacidad intelectual de "comprender" algún tema.
Pero bueno, como un conocido político dijo en su discurso:


"No se le puede pedir peras al horno "

La brisa y yo

A mi amada brisa...


Soy el papagayo que eleva la brisa. la brisa me sube y me suelta desde arriba. Me deja de a momentos, pero parece que se divierte conmigo. No se esconde. Aunque creo que trata a veces. Somos casi indispensables. Sin brisa no hay papagayo y sin papagayo no hay brisa. Algunos días, me sube más arriba que otros. Sobre todo los días en que hay tormenta. O porque simplemente el viento quiere jugar. Yo me dejo elevar. De cualquier forma, sino lo hago, me traiciono. Estaría siendo un mal papagayo. Nadie quiere un papagayo inútil. Que no vuele. Que se enrede. O simplemente roto. No tengo miedo de romperme o enredarme. La brisa es buena conmigo. Me acaricia. Me deja volar. Sobre todo me deja volar. En los momentos en que la brisa me deja y no tengo impulso, aún así, floto. Nunca desciendo. Eso es bueno, me hace casi inmortal. Insisto, la brisa es buena conmigo. Me trata bien. Incluso si está molesta, nunca deja de darme impulso. Ya dije que el viento y yo, somos imprescindibles. Soy más feliz arriba. La brisa, me trata bien. Debe ser porque eres tú. De ser de otro modo, no tengo explicación.

últimos minutos de cumpleaños...

El que se te acaben los minutos (sobre todo de tu cumpleaños) no es tan malo. Tiene sus ventajas. Los regalos son lo de menos. Aunque confieso que para mi significan mucho. Sobre todo aquellos que no tienen que ver con lo "físico". Envejecer, no es malo. Sólo es. La catástrofe del minuto viene cuando no se disfruta. Cuando sólo se quiere algo banal. Algo demasiado "tangible". Yo, por mi parte, disfruté de cada minuto. Ahora tengo 22 años y unos cuantos minutos más.


PD: La canción es como me sentí en mi cumple. TAKE ME DOWN TO THE PARADISE CITY...WHERE THE GRASS IS GREEN AND THE GIRLS ARE PRETTY!! =P

Algo que encontré... práctica de inglés...

1 - Módulo básico: Tres brujas miran tres relojes Swatch. ¿Cuál
bruja
mira cual reloj Swatch?


En ingles : Three witches watch three Swatch watches. Which witch
watch which Swatch watch?


2 - Módulo avanzado: Tres brujas "travestis" miran los botones de
tres relojes Swatch. ¿Cuál bruja travesti mira los botones de cual reloj
Swatch?

En ingles: Three switched witches watch three Swatch watch
switches.
Which witched witch watch which Swatch watch switch?

A falta de "radioblogs" buenos son "youtubes"...

Ansiedad
de tenerte en mis brazos
musitando palabras de amor

Ansiedad
de tener tus encantos
y en la boca
volverte a besar

Quizás este llorando
mi pensamiento
mis lágrimas son perlas
que caen al mar
y el ecuador mecido
de este lamento
hace que estés presente
en mi soñar

Quizás(tal vez)estés llorando al recordarme
y estreches mi retrato con frenesí
y hasta tu oído llegue
la melodia salvaje
y el eco de la pena
de estar sin ti

Un niño en la mandolina... =O

clichés de películas (en inglés)

Aquí hay una recopilación hecho por mí. Pueden recomendarme más, o no estar de acuerdo con alguna. Pero, tienen que convencerme para que la pueda cambiar.


1-) "Go get her son!"

2-) "what's going on out there?"

3-) "and... who the hell are you?"

4-) "you know how to use one of these?"

5-) "baby... is not what you thinking!"

6-) "go, go, go!"

7-) "we're fucked!"

8-) "hello, hello-- is anybody there?"

9-) "baby i was wrong!"

10-) "run, motherfucker, run!"

11-) "you wanna piece of me?"

12-) "that's my son!"

13-) "this is our country and we fight for it... no one gets behind!"

14-) "Houston, we have a problem" (cortesía de Vanessa) (Vean su blog)

15-) "Don't go in there!" (idem)

16-) "i just wanna say i'm sorry" (cortesía de Canelita)

17-) "trust in your instincts!"

18-) "Dad... i'll always be your little girl"

19-) "what da' fuck is that?"

20-) "give me my money... where's my money?"

Entendiendo lo que quiso decir Platón...

I won't do previews for who Plato is... I mean... most of the people know him... (and if you don't... i don't care, and you know what? because this is my blog and I put whatever i want in the way that I want... thank you.)

Plato says that you don't know, or understand, "beauty". But the most near that you are is when you see "something beautiful" because you wonder that is something strange in that "thing". The thing that you realized i call it "beauty". And don't ask me why... i just "know" because a "saw" it.

A perfect example for that is Vermeer (is a painter, and i won't do more previews i already said that... i guess). In Vermeer you see all those girls and you ask yourself: "what he looking for painting a girl with an earring... or a girl doing her chores?" the answer is fucking simple... he's looking for "beauty" but he found "something beautiful", which is different. He continued painting girls, and girls, and girls... and i am soooooo seflassured... that he never found "beauty" but he knew that were "beauty" in "their" girls.

I also know, that i am for the same way... but i, desperately, hope find, in the end, "beauty". At least, i already have "something beautiful". (I won't say names, or descriptions of my "thing"... because THIS is MY blog and I DO whatever I WANT with it).

thank you all.

* My definition of "thing" includes people, animal, buildings, architectures, etc, etc... and don't fucking boring me with stupid questions... think whatever you want to think...

thanks again. XD !

Oliverio Girondo (un poema que me encanta)

NO SE ME IMPORTA UN PITO...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

WAVE

So close your eyes for that's a lovely way to be

Aware of things your heart alone was meant to see

The fundamental loneliness goes whenever two can dream a dream together

You can't deny, Don't try to fight the rising sea

Don't fight the moon, the stars above and don't fight me

The fundamental loneliness goes whenever two can dream a dream together

When I saw you first the time was half past three when your eyes met mine it was eternity

By now we know the wave is on its way to be

Just catch the wave don't be afraid of loving me

The fundamental loneliness goes whenever two can dream a dream together

manha de carnaval

MANHA DE CARNAVAL

Manha tao boni- ta Manha na vida uma no- va cancao

cantando so teus olhos teu riso e tuas maos

pois ha de haver um dia em que veras

das cordas do meu violao que so teu amor procurou

vem uma voz falar dos beijos perdidos nos labios teus

canta o meu coracao alegria voltou

tao feliz a manha desde amor

Sería divertido jugarlo....

Tiene sus desventajas sino te sabes las reglas y no estas atento... pero de igual forma sería divertido... mwhahahaha... XD

Enxiemplo de las fenbras fermosas é loçanas a la vieja usanza:


Dyrévos la idea, que cossa bien cierta era,
Las fenbras fermosas é plazenteras
non tienen comparaçión con quién fuera
é si algún bellaco me dixiera:
“La muger es mala yo non quiero compañía”
é non pudiese mostrarle yo la grant quantía
juro por Dios é la Madre Santa mía
que syn pensarlo dos veçes doy fyn a la vida mía.
Tanbem daría my vida a una fembra fermosa
Mientras sea plazentera, libre é muy grandiosa.
É la que sea perseguidora, celosa é fastidiosa
non tendrán mi favor, amor é ninguna otra cossa.

Everybody hates: canon in D de Johann Pachelbel

Oda a la inspiración

Que en la gentileza de un gesto estés

que exista un momento...

en lugar, en unos ojos

no me importa.

En un día o noche,

en un beso...

Ahí quiero que estés,

pero no me dejes solo.

Verdi - Traviata - Choeur Bohémiens

Verdi - Traviata - Choeur Bohémiens
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A la vieja usanza...

Hacer las cosas como se hacían antes es un poco más dificil hoy. Las costumbres han cambiado y las personas no se llevan igual. Conocer personas es más "fácil" y deshumanizada que antes. En tiempos de antaño, se supone que todo seguía un curso y ,que tarde o temprano, terminabas conociendo a unos pocos. Ahora, con sólo un emoticón podemos suponer lo que una persona promedio, en medio de un "chatting on line" (como lo llaman los ingleses), está "sintiendo" y eso sólo si suponemos que está siendo sincero con sus emociones. Un sitio que antes era seguro, por ejemplo, ahora se cae a pedazos de vergüenza y muerte. Están llenos de "sub-hombres" que infectan con su sola presencia el aire que se respira. La educación de estos seres es, casi siempre, limitada y sufren de una suerte de "envidia" a un ideal que ellos mismos se crearon de las demás personas. Las "sub-madres" de estos seres (o las "sub-familias"), están siempre acostumbradas a que "sus problemas" deben ser resueltos por "alguien más" ya sea, Gobierno, figura política, pariente con dinero, etc, etc. Nunca dan soluciones a sus problemas, sólo quejas y excusas. En conclusión, y para no dar más largas a un asunto al que todos ya conocen, el mundo ha cambiado, para bien o para mal, pero lo hizo. Sólo espero, que pueda leer un día sin tener que preocuparme por la inmundicia en el mundo.

PD: Este texto, no es contra nadie en específico. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Sólo quiero que me dejen leer en paz.

Pondré la traducción cuando la tenga...

"Lorem ipsum vim ut utroque mandamus intellegebat, ut eam omittam ancillae sadipscing, per et eius soluta veritus."



Pd: Las palabras que están en negritas no las conozco, por tanto no sé su significado.... but i'm getting closer...
Pd2: Lorem por lógica, deduzco que es la "ella" de la que se habla... pero no lo sé.
Pd3: el veritus es extraño, creo que tiene que ver con "veritas"...

Oda a la música


Quiero conocer la música

que existe en un acorde

o en una tecla de piano...

Tomarme un café con Teoría y Solfeo

que las melodías y armonías

evóquenme pasión

Hurgar en situaciones y crearles

una canción -sólo una-

¡todos merecen una canción!

Sin título

Puertas de tu cuerpo

abro sin prisa,

te encuentro

en tu estado más básico.

Quiero de ti

lo que otros no...

que una copa de vino

ahogue a la otra

Recuerda:

"in vino veritas est"


Nota: agradecimientos a Ana, alias (acabado de inventar): Aninha.

No tener que decir nada

No tener que decir nada responde a un 'estado de ánimo'. (Entiéndase el estado de ánimo como lo que es: un estado, no hay nada más. No hay segundas intenciones.) Consiste en una mezcla perfecta de conformismo, desidia, mal humor, temor y preocupación. Esta última, tiene singular importancia, pues, es la que más temprano que tarde, te 'obligará' a escribir. Todo a partir de una preocupación. Preocupación por no poder escribir nada, de que todo ya esté escrito, de evitar a toda costa enfrentarte con la temerosa 'hoja blanca'. Para los que tienen un hábito de escritura, tanto mejor. No tienen problemas. (O al menos, pueden enfrentarse con más destreza ante la 'hoja blanca'.) Tal vez el 'estado de ánimo' le perturbe con menos frecuencia. No obstante, es algo que le afecta a todos los que escriben algo. Incluso un diario, podría ser de completa inutilidad si lo único que podrías decir/contar, es algo tan trivial como llegar a la universidad.(Incluso cuando esa sea su principal función: contar trivialidades, pero entre las trivialidades hay categorias. Trivialidades interesantes y no interesantes) Algunos refutarán y dirán que: "no importa lo que se dice sino como se dice". Esto es tan cierto como ninguna otra cosa. Pero, también es propicio considerar que eso, sólo es posible para un escritor que tenga un manejo del lenguaje y otras series de cosas que 'conviertan' una trivialidad en un evento del que todos quisieran participar. Tal así, es la viceralidad con que la veo.(Véase que estoy usando la primera persona: "veo") El criterio propio, es decir, el 'miniyo' que te dice que está 'mal y bien' en tus escritos es la primer obstáculo. Obstáculo necesario para tener un escrito 'decente'. Aunque hay que reconocer que, a veces, somos injustos con los escritos. Eliminamos oraciones, frases, palabras, páginas, ideas, todas las cosas que nos pongan en desventaja con el lector. Es ahí donde está reflejado el temor. "No decir nada es tener mucho que decir y no saber expresarlo."

Como dizia um poeta...

Chega de Saudade:

Doyte un sabor a mi

(eterno tal véz).

¡Vive Ideal,

pero mata al Alcohol!

Él es socio del Recuerdo,

y se vende a la Incredulidad

(no es confiable).

Del placer de pensar

Nada mejor para el ser humano que empezar el día con una buena taza de pensamiento en los recónditos espacios de nosotros mismos. El que no piensa es sólo una gran masa de carne con forma de humano. Ni siquiera eso, es un "sub-hombre" que no vive sino de lo instintivo. Instinto que se limita a comer, fornicar y dormir. Lo placentero de lo intelectual comienza en el momento que se reflexiona de cualquier idea que afecte, de alguna manera, el Ser. Ese pensamiento que te da en la puta madre. Cambia tus paradigmas de pensamiento y te obliga a pensar en ello, sea cual sea el espacio dónde estés. Es decir, si estas en una clase de lingüística, por ejemplo, y aparece un tajo de pensamiento que te dice que "la forma y el estilo poético puede cambiar en un poeta dependiendo del estado de ánimo del mismo" obviamente, no prestarás atención a tu clase y te importará un carajo Wernicke y Broca. El placer del pensar es un súbito arranque, aunque supone un estado de concentración anterior que lleva al hecho de pensar y esto a su vez es totalmente instintivo. Cultivar el pensamiento sólo se logra a través de la lectura, pero aún más importante que leer: es la curiosidad. No se puede hacer nada por una mente que no es curiosa, esa es la mente del "sub-hombre". Por el contrario, las mentes curiosas son las que crean nuevas movimientos, nuevas formas de expresión que son necesarias para el intelectualismo. Pensar por pensar al igual que el arte por el arte son necesarios para obtener tu trocito de pensamiento, el que te vas a tomar con un café de letras en una tarde tranquila.

A una piedra...


Que las uñas desangradas

esculpan el marmol

de tu rostro

Que un perfil se

derrumbe en

una simetría...

ojala, no existas

y no tendré que

esculpirte eternamente...

Sín título

Vale la pena
un suspiro
de una caricia
no dada
un beso
no recibido
unas palabras
no dichas
en una tarde nostálgica...
vale la pena:
este poema.

La veintiunava entrada... un número que me ha fastidiado un poco...

Sín título

I
Tiempo y pared
ojos somnolientos
jaula sostenida
por un cuerpo inexistente...

II
Niña y pantalón
manos blancas
en la madrugada
de una pesadila
y la cara de alguien
en el paño de Verónica...

Sabrosona y la escuelita... I

La siempre hermosa Sabrosona, como la llamaron después, tenía edad para asistir a lo que llaman guardería. Esas cosas que se organizan generalmente desde el un primer nivel hasta el tercer nivel en donde se supone que ya están listos para el primer grado. Se había levantado temprano sin que su abuelo la llamara. La mayoría de los niños lloran en su primer día a clases. Como Oscar, el más fiel de los pretendientes de Sabrosona. Pero no era el caso de aquella dulce niña. La niña caminó con elegancia. Las maestras le tomaron cariño, desde que la vieron. Era una niña muy graciosa. Parecía una pequeña mujercita. A la hora del recreo, todas las niñas querían jugar con ella. Y los niños, no podían dejar de fastidiarla. Sólo uno de ellos la defendió: Oscar. Siempre fue un niño muy caballeroso, por algo era el hijo del portugues de la esquina. O era lo que se rumoraba. De cualquier manera, el niño no parecía hijo del portu, pues su piel era un de un color considerablemente más oscuro. Esa acción de aquel noble niño, le hizo acreedor del primer ser besado por Sabrosona después de su abuelo. Ahí mismo se llamó a si mismo el novio de Sabrosona y ella respondió con un severo golpe en el estómago. El primer beso y el primer golpe. Así es Sabrosona. Beso y Golpe. Lo extraño es que ese golpe no cambió los sentimientos de Oscar, aunque si aprendió a no apresurar palabras a una dama, por más que la "hayas salvado" de unos fastidiosos.

Conversaciones aburridas ficticias con un lingüísta...

La situación era esta: Una mesa llena de amigos y otros no tanto. Los otros estaban más ocupados en llamar la atención y aparentar ser "intelectuales" -asunto muy dudoso, por cierto-. Mis amigos apenas los soportaban. Había uno o dos que les seguían el juego - por eso de la diplomacia-. Hay un fragmento de la conversación que anoté venciendo el sueño, o la ladilla. Después de unas cuantas cervezas, hay pocas cosas de las que no puedas escribir. A menos que tengas algo mejor que hacer. Como tirarte a una chama(o), seguir tomando, pensar, ver a las demás personas, hablar por hablar (hablar paja), aparentar ser intelectual, entre otros. Escoga usted el que quiera.

(personajes 1: Lingüista, personaje 2: Amigo del lingüísta.)

Amigo del lingüista: ¿Coño chico, la otra vez estaba pensando en preguntarte algo... consideras que algunas lenguas tienen gramáticas que son radicalmente más simples o más “primitivas” que las de otras lenguas? - dijo mirando la concurrencia que apenas había volteado a verlos-

Lingüista: No vale, eso quedó en el pasado. Porque, tu me dirás, el hecho de que a una lengua le pueda faltar una regla que otra lengua tenga, no es indicativo que sea más simple o primitiva. ¿O sí? - y el tono de voz cambió de un tono agradable a uno ya no tanto, pero sin dejar de ser cortés-

Amigo del lingüista: Verga, ¿en serio?, yo no lo había pensado así. Entonces, ¿hubieses aprendido a hablar tu lengua nativa, aún si no te hubieran enseñado las reglas gramaticales de la misma?

Una risa socarrona inundó la mesa y la escucharon en varias mesas aledañas. Voltearon, pero nadie dijo nada. Muy poco apenas sonreían.

Lingüista: Por lo menos me hubieses dejado terminarme esta "friíta" que está más buena que la mujer mia, la respuesta es: Sí, debido a que todo uso de una lengua requiere conocimiento de sus patrones de sonido, reglas para la formación de palabras y oraciones; así como principios de interpretación semántica. Lo que quiere decir que usted estaba más pelao' que rodilla e' chivo compradre. ¿ no le estarán afectando esas cervezas?. ¡Mesonero! -gritó- ¿que le puso a la cerveza de mi compadre?. -Nada señor.... -respondió el mesonero con una expresión neutra en la cara- Y una vez más la risa.

Amigo del lingüista: (risas) ¡coño compadre, uste' si sabe, por eso es que yo lo amo!- dijo y rieron los dos al unísono-

Lingïsta: Usted si inventa mariqueras, mi querido amigo. Voy a empezar a creer lo de la cerveza.

Amigo del lingüista: Ajá, pero ahora tengo una pregunta que le va a resonar en el culo antes de que me la pueda decir correctamente. Piénseme bien antes de responder, porque mire que esa pregunta me ha estado molestando las últimas dos semanas: ¿Están las reglas gramaticales supuestas a ser lógicas?

Lingüista: ¡No, chico! -dijo arreglandose los lentes y frotandose el ojo derecho- cada lengua tiene su propio sistema de reglas, cuyas operaciones no tienen porque reflejar las convenciones de la lógica o el sentido común. Fíjate tú, que los logicistas dicen que es innecesario que dos negaciones aparezcan en el mismo contexto. ¿no es así?- y la mirada se clavó en el compadre-

Amigo: ¡Totalmente!, entonces, son lógicas...

Lingüista: ¡No coma ansias compadre, parece un adolescente!. A eso voy. Los logicistas piensan eso, sin embargo, el español lo permite y obliga al uso de los dos negativos.

Amigo: ...

Lingüista: “yo no vi nada”- dijo y rió burlón-

Amigo: Me supo joder compadre, pero entendí el chiste. - dijo sumido por la risa de su amigo-

Lingüista: ¡No se arreche!. - dijo burlandose- La verdad, es que ese es mi pensamiento, sin embargo, si quiere le invito una cerveza pa' que se le pase la calentura. ¡muchacho, muchacho... una bien fría para el amigo arecho!

Amigo: Sí es así, me arrecho más seguido- dijo riendose-. Compadre, pero hay le va esta otra: ¿Considera usted apropiado que la evolución natural de una lengua a menudo se considere como un deterioro de su gramática?

Lingüista: No, las reglas gramaticales cambian con el tiempo. Al mismo tiempo, nos señalan que la lengua se fortalece y perfecciona cuando cambia, en lugar de deteriorarse y caer en corrup--

Hasta aquí la historia porque la próxima vez que abrí los ojos estaba en una cama con un lingüista, un amigo suyo y una emo.

Pd: Unas gracias enormes al, ilustre y siempre Gran Maestro, de Cervantes por la idea.

Jerome Murat

Sabrosona

En las calurosas calles de higuerote, vive una dulce doncella a la que todos llaman Sabrosona. Con su encanto de morena y su tumbao' de caderas deja locos por dondequiera. Ni "María la bollera" ni la más bonita de las perlas, tiene comparación con aquellos ojos negros que nublan la razón a cualquier manganzón que acostarse con ella quiera. A más de un viejo verde a matao' de pasión y con la mano en el corazón tiraos' lo han encontrao'. Las señoras envidiosas, valiendose de artes mañosas, quieren acabar con esa tierna moza que no tiene culpación de haber salio' tan buena-moza. Puro es el corazón de semejante ejemplar, pero su cuerpo escultural más de un problema le ha causado. Sabrosona es Sol y Luna, Mar y Estrellas, Agua Salada y Piel Canela. Sabrosona mi hija y nieta. El que quiera con ella, que conmigo no se metan, porque a cualquier caraqueño yo le parto la jeta.

Crónicas de Dionira Arévalo IV

"3 de Diciembre y elecciones..."

El día marchaba bien. No había contratiempos de ningún tipo. En los rostros de algunas gentes se podía ver preocupación o alegría. Pero en general era una fiesta. Había muchos que habían preparado desayuno, provisiones, y demases el día anterior. Ellos mismos fueron los primeros en despertarse, todos a votar por supuesto. Otros tenían compromisos mayores, como miembros de mesa, presidentes o secretarios. En fin, todo estaba bien. Los más flojos dormian. Entre esos estaba Dionira. Sus brazos aferraban a una almohada y la saliva caía en una de sus manos. Su propio ronquido la despertó. Eran las 9 am. Ni siquiera La Diana insoportable la había despertado- eso sí que merece un elogio-. Cepillaba sus dientes como cualquier otro día. En el espejo había un mensaje que decía:

"Votar o botar... he ahí el dilema"

Tardó unos segundos en comprender. Tengo que votar, pero no ahorita, más tarde cuando no haya gente en las colas- pensó-. En la Tv no había otra cosa que ver sino noticias de los últimos acontecimientos alrededor del país. Que si fulanito de tal está votando, que si No sé quién tuvo que "regañar" a las personas para que funcionaran las mesas que ya estaban listas, en fin, cualquier estupidez. No vio los canales nacionales. He hizo lo que cualquier Dionira haría en sus zapatos: ver el canal de "as seen on tv". Eso sí que reconforta- se dijo- dejándose caer en el sofá de su casa. Entre repetición y repetición del mismo comercial, a fin de lavar unos cuantos cerebros, comía un cereal viejo. La leche, no. Si hay algo que no puede tolerar es la leche pasada. Tiene un sabor vomitivo. Entre esos maravillosos comerciales durmió otro poco más. Ahora, eran las 2 pm. Miró su reloj de pulsera, el de la sala, el de la TV, el dl dvd, el del celular, el de su agenda electrónica, el del microondas, el del cable. Todo lo que tuviera un reloj, lo revisó. Nadie quiere equivocarse. Incluso de ida a votar escudriñó en relojes ajenos. La pijama es la mejor opción para votar- recordó su pensamiento de la última vez que votó-. En el colegio, todavía había personas en la cola. Como nada puede ser tan fácil, le iban a poner las cosas más dificiles. No sé si querían fastidiar o sólo... bueno, fastidiar, joder. Después de superar las pruebas llegó a la cola. Pero no todas habían pasado. El chamo que le dijo que mesa le tocaba, hizo una mueca al de al lado. Había algo que no todos entendían. Otros se comían las uñas. El secretario parecía molesto. Cuando pudo ver que pasaba, escuchó una voz excesivamente nasal. Tiene dos minutos señor- dijo- . Se apresuraban a votar "tenían dos minutos". Sin dejar de hablar por el teléfono, gritaba: un minuto. Nadie decía nada. Uno a uno pasaban, y la voz fastidiosa gritaba una y otra vez. De manera que cuando llegó el turno de Dionira. Estaba bastante molesta. Lanzó la cartera con en el ambientador sobre la mesa desafiante. La presidenta de la mesa la miró de reojo y tapando el auricular del celular gritó: Ya sabe, señora... tiene tiene dos mi-nu-tos. El mal humor se le subió a la cabeza. Pero, en vez de golpearla y restregarle el teléfono en la cara, le sonrió. Antes de irse a votar, sacó con gran habilidad el ambientador (como acostumbrada a sacarlo en los momentos oportunos). Y lo roceó por todo el lugar. ¡Huele como a estupidez aquí!-decía-. El militar encargado, era el más emocionado de todos. La señora no sabía que hacer, sólo gritar. Estaba asustada. Dionira apretaba con toda la fuerza de un dedo índice, la minúscula válvula del "spray". El militar tenía que cumplir. Dionira fue despedida entre aplausos, arrestada, pero feliz. La Presidenta lloraba. Los demás, reían.

the year of he cat (segunda parte)

II

Y ahí estaba Jean, con una muchacha que no conocía. Ella parecía conocerlo. Lo tenía acorralado, tenía su brazo enganchado al suyo y tiraba de él para llevarlo a un sitio que Jean desconocía. Salió de su ensueño y se zafó tan rápido como pudo y dijo:
-¿Quién eres tú?. Déjame en paz.

Las palabras de Jean parecieron sonrojar a la joven, que se acomodaba su vestido de seda.
-Me llamo Sofía, bueno yo no me llamo a mi misma. – dijo entre risas- Lo que trato de decir, es que mi nombre es Sofía.

Sofía estaba impávida ante su juzgador, pero sin prestar la menor atención a la mirada de Jean. Él seguía mirándola. El silencio fue roto cuando Sofia preguntó:
-Jean, ¿podemos ir a otro sitio? (Aquí hay que aclarar al lector que es obvio que Sofía no lo llamó Jean, sino por su verdadero nombre, que como ya dije, me lo reservaré.)

Pálido y con una vacío inmenso en el estómago, fue retrocediendo poco a poco hasta estar como a 5 u 8 metros de Sofía, quien lo seguía con la mirada haciendo una mueca con el rostro que reflejaba la incredulidad de lo que estaba presenciando. Para tranquilizarlo, le dijo:
- Sólo me gusta ese nombre. Además, tienes cara de Jean.
-... pero, ¿qué es lo que querías saber?-prosiguió-

Comprender la pregunta le tomó poco más de 30 segundos, dando tiempo suficiente como para que Sofía le hiciera gestos con la mano para sacarlo del ensueño en el que estaba ahogado. Jean explicó con calma cual era su situación. Sofía comprendía mejor que nadie todas sus palabras. Siguió explicando. No había una sola cabina telefónica, centro de comunicaciones ni nada que se le parezca en varios kilómetros la redonda. Sofía le dijo que tenía un teléfono en su casa que podía usar, pero que había que caminar hasta su casa porque no tenía ningún medio de transporte que pudiesen usar.-y esperar uno era una pérdida total de tiempo, al menos es lo que hubiese pensado Jean-. Sofía lo tomó del brazo lo conducía por unos caminos que seguramente eran desconocidos para cualquier persona que pudiese vivir por ahí cerca, pero naturalmente, no para ella. No paraba de hablar. Le contaba de su niñez, de cómo jugaba en la playa y veía los caparazones de los cangrejos rotos por el sol, de cómo sus padres la trajeron a esa casa dónde vivía. Describía todo. El guía turístico, hubiese quedado anonadado por la forma en que esta hermosa muchacha explicaba cada una de las partes, por donde pasaban. Se podían escuchar unos “aquí me caí”, “esto no estaba cuando llegué”, “aquí vengo cuando me deprimo”. Sofía conocía perfectamente el camino, y cada vez apuraba más el paso. Hasta que se detuvo de repente, soltó el brazo de Jean, se volteó hacía él y le dijo en tono de confesión:
-Aquí, aquí... tuve mi primer beso...

Era un sitio alejado que tenía vista a una playa, dónde seguramente jugó de niña. Jean se incomodó al ver la manera como lo veía. Hasta ahora, Jean no había notado la belleza en los ojos oscuros de aquella joven, su piel blanca, el cabello rizado y negro eran su mayor atractivo, pero lo que realmente la hacía diferente era la forma impulsiva de actuar. Jean se apresuró a decir cualquier cosa para salir de esa situación, y empezó a hablar explicando que tenía especial urgencia en llamar, porque sus maletas estaban en aquel autobús. Además que no podía perder su viaje. Sofía escuchaba. Jean seguía hablando cada vez más nervioso. Sofía se acercó hasta que pudo besarlo. Por un momento, no supo que hacer, pero poco a poco fue cediendo. Sofía se separó apenada. Pidió disculpas y explicó que era la pura necesidad de dar un beso. Jean aún con la forma de un beso dibujada en sus labios no comprendía nada de nada, pero por primera vez, le estaba gustando no entender. Tomó nuevamente su brazo y le condujo a un pequeño camino, que al cabo de 15 minutos, los condujo a una pequeña casa. Sofía entró primero, Jean siguió su ejemplo y miró todo con detallismo, buscando el teléfono. Su mirada se posó sobre un teléfono demasiado viejo, se sorprendió de que aún pudiese funcionar. Sofía hizo un gesto afirmativo con la cabeza a mi amigo (o nuestro, Uds. escogen.). Apresurose a buscar el número telefónico. Llamó, un repique, otro, otro. Esta vez, sí contestó un dulce trinar.
- ¿Aló? ¿Quién es?
- Aló, ¿Áng--
-¡Jean!, ¿Dónde estás? Te he estado buscando por todas partes. Quise hacer devolver el autobús para buscarte, pero me salieron con que tienen un horario y que no pueden violarlo, que tendrías que buscar la forma de llegar hasta el Hotel. Yo te mando un mensajito de texto indicándote la dirección exacta, déjame hablar con el guía turístico.
- Tranquila, estoy bien que es lo importante. Llegaré allá lo más pronto posible. Trataré de conseguir un taxi o algo así. Pero a la compañía de mierda esa, la voy a demandar pal’ coño, no es posible que se vayan sin percatarse que estén todos los pasajeros. ¡Maldita sea!.
-¡Que bolas!, sí, eso fue lo que yo les dije... Pero, ¿cuándo te vienes?, es que tengo ganas de enseñarte un traje de baño.
-¿Un traje de baño? Y de que color, ¿blanco?.
-No sé, ven rápido para que lo averigües por ti mismo.
-Si me lo pones así, creeme que estoy allá en menos de lo que canta un gallo.
-Mas te vale.
-Bueno, mi amor te dejo porque no te estoy llamando de mi celular.
-Chau, un beso. No me decepciones y no me hagas esperar mucho porque me pongo de mal humor.
-¡No vale! ¿Cómo crees que te voy hacer esperar?. Chaito, mi amor.

Colgado el teléfono era un hombre nuevamente. Ya nada podía perturbarle, sólo tendría que conseguir algún medio de transporte para llegar al estúpido Hotel de mierda ese, y ahí estaría la hermosa Ángela. Caminó hacía un sofá y se dejó caer. Sofía que había escuchado toda la conversación le dijo:
- No me dijiste que tenías novia.
-No tengo.
-Debiste decirme antes de besarme.
Jean, que ahora estaba más sorprendido que nadie, reclamó a Sofía:
-En primer lugar, yo no te besé. Tú me besaste, además yo no te pedí que lo hicieras.
-Eso no tiene nada que ver, si me hubieses dicho que tenías novia no te hubiese besado. Pero estabas más ocupado en tus hormonas, ¿no?
-¡¿Qué?! ¿Hormonas dices?. Yo no soy precisamente el que anda besando a la gente por ahí. Además, ya te dije que no tengo novia.

Hubo dicho esto, cuando se escucharon unos pasos y se abrió la puerta. Era un hombre enorme de 1,90 de estatura y unos 100 kilos, en él estaba reflejado el parentesco con Sofía y más atrás estaba una señora de unos 1,70 de estatura, regordeta, pero no dejando de ser hermosa. Era claro que Sofía era digna hija de su madre. Los dos señores vieron a Jean y a Sofía. Hubo un silencio. Pero Sofía se apresuró a levantarse y empezó a presentarlos:

-Papá, mamá. Él es Jean.

Jean se había levantado como lo hiciese un militar, y estrechó la mano de ambos. El padre retuvo la mano de Jean y le preguntó:

-Entonces, ¿tú eres el novio de mi hija?
Jean no supo que responder, se quedó en blanco, miraba alrededor. ¿Qué podía responder?. Jean miró a los ojos de Sofía, quién le hizo una seña para que respondiese afirmativamente.
-Este, este... se podría decir que sí...
-¡¿SE PODRÍA DECIR?!
-Lo que quise decir -dijo acomodándose un nudo de corbata inexistente- es que en efecto, soy el novio de Sofía.
-¡Ah! Ya me imaginaba yo... entonces ¿tú eres la causa por la cual mi niña se había escapado todos los días a no sé dónde?
-Creo, que sí...
-Que bueno, entonces sabrás que estas en el año del gato ¿no?
-Sí, bueno he escuchado algo... pero no lo tengo muy claro.
-¡No importa!. Bienvenido a la familia, ya Sofía se encargará de explicarte de que se trata.

Los padres de Sofía se habían retirado. Jean siguió firme hasta que no se escuchó ni un paso de los padres de Sofía. Pero una carcajada le sacó de su perfecta postura. Era Sofía, se burlaba de Jean y del momento que le hizo pasar. Jean, empezaba a desagradarle la idea de tener una “novia” a la que le gustasen tanto las bromas pesadas, además que no era correcto exponer a un hombre a semejante bestia, como era el padre de Sofía. Jean sonrió. Sofía le hizo un gesto para que la siguiera. Él obedeció. Caminaron hacía la parte de atrás de la casa, dónde había un lugar en el que Sofía había pasado la mayor parte de su niñez. Por largo rato, sólo estuvieron ahí sin hacer nada, más que mirándose las caras. Para buscar conversación, Jean le preguntó a Sofía de que se trataba el año del gato del que su padre y ella habían comentado. Hizo una profunda reflexión antes de explicar:

-En el año del gato sientes la fuerza de un río atravesando tu cuerpo. Puedes hacer lo que quieras. El año del gato es como la luna a los hombres-lobos. Viene cada sesenta años, y cuando llega pasará, por ley divina, algo increíble.

Así explicaba Sofía. Jean seguía las palabras de Sofía y encontraba un profundo significado en cada una de ellas. Sofía hizo una pausa para contemplar a Jean. Tomó las manos de Jean entre las suyas y explicó la maravilla del año del gato por habérselo presentado. Estaba visualmente incomodo, pero estaba halagado. Él admitió que también estaba encantado de conocerle y le agradeció por la ayuda prestada. Y desvió la conversación hacía los padres de Sofía. Le explicó que su padre era muy celoso, pero que no tenía nada que preocuparse, porque estaría tranquilo sabiendo que el “novio” de su hija era tan educado y tenía las suficientes agallas como para presentarse ante los padres de su “hijita”. Risas. Sofía había esperado este día desde que nació. En el año del gato su cuerpo encontraría la trascendencia. Era esta noche, la que decidiría el destino de una joven hermosa. Nunca en su vida, hubiese podido imaginar que estaría en una situación parecida. Sofía puso las manos de Jean en sus pechos y explicó que él decidiría la suerte de ella. Había tomado una decisión. Un beso resbaló de la boca de ambos. Sofía dejaba ver su cuerpo desnudo y el vestido de seda no era mas que una mancha azul en la noche. Jean, ahora, desnudo también besaba a Sofía. El frenesí, crecía gradualmente. Caricias, besos, gemidos y palabras cortas eran lo único que tenía sentido en ese momento. Sofía se detuvo un momento reflexionó y dijo:
-Sólo me tendrás una vez...
La sinceridad de Sofia se desbordaba. Sonrió y dio otro beso a Jean. Él respondió acariciando la espalda de aquella ninfa. Poco a poco el ambiente fue tomando el frenesí de hace unos minutos. En el momento de la penetración, Jean sintió un ardor en todo el cuerpo. Era el poder del año del gato. Jean estaba por primera vez enamorado. Hicieron el amor hasta que sus cuerpos se hubieron agotados. Jean soñó que la perdía.
El amanecer estaba llegando, y cuando los distintos tonos de dorados y blancos habían colmado todo el cielo, el sonido de un ringtone sobresaltó a nuestro amigo, que se acababa de despertar. Era un mensaje con una dirección. Se vistió y caminó hacia la puerta de la casa, y llamó varias veces a Sofía, pero sin respuesta. Se acordó de lo que le había dicho y se apresuró a buscar por todos los rincones de la casa. No había nadie. Los padres no estaban. No había nada en la casa, ni siquiera el teléfono viejo. Todo estaba excesivamente limpio. Era como si nada ni nadie hubiese existido en ese sitio. Sólo una nota yacía en un rincón:

“Te dejo un beso y esta nota.
No puedes tenerme más.

Sofía.”

Dobló la nota lo más que pudo y la guardó en un rincón de su billetera. El olor de su esencia aún se percibía en el ambiente. Se sintió vivo. Estuvo en la casa hasta que el olor de Ella desapareció por completo.
Una llamada perturbó el momento emotivo. Era Ángela. Jean sólo pudo decir que se iba regresar a Caracas. No estaba de ánimos. No le importaba la ropa, la maleta, Ángela ni nada, sólo Sofía. Caminó sin rumbo a la carretera y se sentó en la orilla. El sonido del contrabajo se repitió en la mente de Jean y sólo lo imitó hasta que llegó una gandola con destino a Caracas.

the year of he cat (primera parte)

I


Las palabras y los pensamientos se repiten en mi esta tarde de remembranza. Y no tiene nada que ver con un vil recuerdo de cualquier, mal llamado, “eterno extranjero”, ese ser libre que se siente en casa, sólo donde haya mujeres y vino( sí, como dice una de esas canciones que he escuchado), aquel que no tiene horario, duerme cuando tiene sueño, come cuando tiene hambre y se baña sólo cuando tiene calor.
Más bien, es un recuerdo común, de un hombre común que no debió haber participado en esta historia.
El día siguiente al que dan las vacaciones siempre es un problema. Hay un momento de duda en levantarse temprano y bañarse con agua fría(para terminar de despertarse). En el peor de los casos, te levantas, te aseas, te vistes, te perfumas, enciendes el carro para después recordar que tienes vacaciones cuando terminas de arreglarte el nudo de la corbata en el retrovisor. Esas cosas pasan. Sobre todo si se es soltero, se vive solo y la única compañía es la de un contrabajo en una canción de Jazz.
Claro que estas vacaciones, nuestro personaje principal se ocupó de hacer lo humanamente posible para “obligarse” a recordar. “Post it’s” en el espejo, nevera y cualquier sitio comúnmente frecuentado cuando se está apurado por salir al trabajo, además de varios recordatorios a diferentes horas en la agenda y celular. Se puede ignorar uno o dos mensajes, pero, naturalmente, no todos.
Pero había una verdadera razón para recordar que se tenía vacaciones(tal vez más importante que dormir hasta las 12:00 pm. y pedir una pizza para no cocinar). Después de mucho trabajo y reunir el suficiente dinero, iba a tomar un viaje a Falcón, pasando por los Médanos de Coro. Y eso no era lo mejor, el guía turístico de la empresa que había contratado( él y todas las demás personas que querían conocer a Venezuela) conocía todos los pueblitos aledaños y cualquier parada turística en donde sea. Era, pues, un “Valentino Quintero”, de hecho, creo que una conversación entre él y ella debiera ser muy interesante.
Ya tenía todo preparado, las maletas listas, la ropa más cómoda para el viaje, una almohada y todas las cosas necesarias para hacer más rápida la salida. Por suerte, el punto de encuentro donde se iban a reunir para tomar el autobús estaba cerca de su casa, por lo que por primera vez en su vida, se pudo tardar en vestirse y hacer toda las cosas que generalmente hacía a una velocidad extraordinaria. Ni siquiera, en su niñez citadina, se había podido tardar tanto como ese día. Escuchó todo un CD de Ray Charles y se dio el lujo de repetir las canciones que más le gustaban, sólo para perder más tiempo. Fue el primero en llegar.
Estaba nervioso, ansioso y feliz. En resumen, tenía mucha ilusión del viaje. Y para ir mejorando las cosas, ya había visto a unas compañeras de viaje muy hermosas. Entre ellas, una de singular belleza. Era la perfecta mezcla entre la belleza oriental y la occidental. Además, ya le había mandado varias miradas y una sonrisa fulminante.
Para no perder tiempo, se había acercado con sigilo y cruzó palabras claves sólo para ver esa sonrisa otra vez. Sin resultado, pero como premio de consolación escuchó el trinar de su voz. Casi resbaló con la baba que salía a borbotones por su boca.
Al entrar al autobús subió justo después de ella para conseguir un puesto a su lado. Como en efecto, pasó. Al estar a la mitad del viaje ya conocían sus aventuras y desventuras amorosas, en el bachillerato, había intercambiado “empujones-cariñosos”, tenían todas las formas posibles de localizarse una vez terminado el viaje. Era perfecto. Era la mujer más bella y más inteligente que había conocido, tenían tantas cosas en común que dudó por un momento que ella sólo fuese una proyección de su anima que de alguna manera, había soltado las amarras de la psique y se había convertido en aquella mujer. Hasta su nombre era perfecto, Ángela Chan, en efecto, era un ángel.
Entre historias y coqueteos, la hermosa Ángela se había dormido en el hombro de nuestro, ahora, galán. Admiró la precisión del cincel que esculpió la perfecta simetría de su rostro y la finura de sus labios que hacían contraste con la forma de sus ojos. Tocó su rostro y sintió un vacío a nivel del diafragma, cuando de la forma más delicada entreabrió los ojos y dejó escapar la sonrisa fulminante que lo había atrapado al verla. Claro, que ahora había una enorme diferencia, porque a estas alturas, la hermosura que lleva por nombre Ángela estaba, ahora, dormida en los muslos de nuestro personaje principal.
Ahora que la historia está lo suficiente adelantada, es hora de “dar” el nombre del protagonista, pero prefiero reservármelo. No es porque no quiera darlo, es porque estaría violando la confianza de mi mejor amigo. Pero, para no ser injustos, vamos a llamarlo: “Jean”. O si prefieren, pueden llamarlo como prefieran, pero yo me referiré a él como Jean, además porque considero que es un nombre muy bonito, tal vez se lo ponga a uno de mis hijos.
Jean siempre ha sido mi mejor amigo. Crecimos juntos y su vez nuestros padres crecieron juntos, y nuestros abuelos, y nuestros bisabuelos... en fin, nuestra familia tiene mucho tiempo conociéndose.
Hubo un tiempo en que me alejé de Jean, por unos problemas que tuve con la familia de Jean (y automáticamente con mi familia), pues yo estaba destinado a casarme con la hermana de él, algo así como lo que habían hecho sus padres y mis padres. Pero yo estaba más ocupado en rechazarla.
Pero, ahora que lo pienso, esto no tiene ninguna relevancia para mi historia a contar. Os ruego me perdonen por mis elipsis, en realidad, no es mi intención. Es mi naturaleza hablar demás, y creanme que he tenido más problemas con eso que cualquier persona en el mundo, hasta me atrevería a decir que de la galaxia. Ningún extraterrestre podrá ganarme en cuanto a imprudencia. Seguiré mi historia.
Cuando el autobús hubo llegado a la primera parada turística, es decir, los médanos de Coro, se oyó un fuerte grito que sobresaltó a muchos de los pasajeros en los que se sumó mi querido amigo, a diferencia de la princesa que se despertó como toda una dama haciendo gala de sus refinados gestos al estirar sus delicados brazos. Bajaronse todos a pisar la fina arena y correr sobre los enormes Médanos en los que ya contaban varios caídos que sacudían sus caras con sonrisas robadas de niño. Pero el más emocionado era Jean. Saltaba, corría, lanzaba porciones mínimas de arena a Ángela, quién respondía con unos pequeños y casi imperceptibles gritos, mientras lo perseguía para darle golpecitos, que más que golpes eran caricias para nuestro amigo Jean. Tanta fue la fatiga que los dos tórtolos terminaron totalmente agotados y se tiraron en la arena. Después de un tiempo, Jean se levantó y susurró al oído de su princesa:
-¡Tengo que ir al baño!

Pero, sólo había un problema, el baño del autobús estaba realmente sucio y para orinar en la arena tendría que caminar un buen pedazo, debido a su paranoia de ser visto alguien. Hasta el más mínimo insecto, hubiese perturbado el libre transcurso de su orina. Caminó unos 10 minutos en la misma dirección para evitar perderse. El lugar perfecto había sido visto por nuestro amigo y sin pensarlo mucho descargó toda la vejiga sobre un pequeño captus que había nacido en el lugar y tiempo equivocado.
A su regreso, flotaba al caminar, pero con un pequeño dolor en la vejiga por retener tanto tiempo orina. Caminaba despreocupado, casi volaba, hasta que un pequeño cambio en el panorama hizo que su cerebro mandase un impulso sobre sus piernas que le hizo correr mientras profería llamados desesperados para hacer detener el autobús que se iba sin prestar mucha atención al nuevo abandonado. La fatiga hizo su trabajo. Vencido en el suelo, se tuvo que conformar con ver el autobús alejándose gradualmente. Pero tenía una idea, llamaría a su princesa, esta vez era la princesa la que salvaría al caballero. Buscó con desesperación el número del celular en la agenda y pulsó con los dos pulgares la tecla “send” en un intento de apresurar la llamada. Un repique, otro, otro, otro y una voz, pero esta vez no era un trinar, era una voz infernal. La voz pertenecía a una operadora robótica que repetía una y otra vez con un sadismo imperceptible:
- Disculpe, el número: 0-4-1-6-7-6-4-5-9-7-2 se encuentra fuera del área de servicio.
Fue un golpe brutal, un knockout. Aquí Dios (o el Escritor) se equivocó. Jean no podía dejar de pensar. Después de todo haber salido tan perfecto, era injusto que ninguna persona se hubiese dado cuenta de su ausencia. El sol ahora era perverso, las dunas eran ahora temibles monstruos que se lo comerían vivo. O tal vez era que estaba demasiado nervioso como para pensar de otra manera, sólo incoherencias se incrustaban en su mente. Por media hora, Jean permaneció sentado al borde de la carretera sintiendo ganas de llorar. Se acordó cuando se perdió de niño en un mercado popular y la gente lo empujaba su pequeño cuerpo. Escuchaba a su madre reclamándole ser desobediente y haberse soltado de su mano. Estaba tan asustado que esperaba que llegase su madre a regañarle por haberse alejado tanto del autobús.
Caminó desorientado por más de una hora hasta que el hambre le hubo vencido, se sentó para esperar una señal divina, un Deus ex Machina. Nada llegó. Por largo tiempo, sólo recordaba la melodía del contrabajo e imitaba el sonido con la boca. Era una forma de estar acompañado.
Extraña razón fue la que le hizo voltear hacía uno de sus lados, pero lo hizo. Una joven muchacha miraba con extraño afán a las estrellas como buscándole sentido a una pregunta que ella misma desconocía. Jean se acercó a ella como lo hace un leopardo a su presa. Tomaba todas estas preocupaciones porque dudaba que la muchacha fuese “verdadera” y no una ilusión como él había visto en muchas de las comiquitas que vio de niño. Estaba claro. Cuando te pierdes en un desierto ves ilusiones ópticas. Está de más decir que sólo era una muestra más de su paranoia. Cuando estuvo lo suficiente cerca, y le pareció que era real, le preguntó con una educación envidiable y con un esfuerzo enorme por no sonar desesperado y perdido:
- Disculpe que la interrumpa señorita. ¿Me podría indicar dónde puedo hacer una llamada por aquí cerca?
A lo que la muchacha sonreída, saliendo del sol y ahora mostrando su verdadera belleza le miró fijo a los ojos y le respondió:
-¡Es el año del gato!
-¡Es el año del gato!-repitió-

Ahora se acercaba lentamente a Jean, quien retrocedía por pura precaución, y se le lanzó con un enorme abrazo, que dejó atónita cualquier reacción, para gritar de emoción:
-¡Vine en el año del gato!

Esa fue la primera vez en la que nuestro amigo sintió el olor a “patchouli” y a incienso. Era un olor penetrante que se quedaba en la memoria y se podía reconocer entre mil aromas distintas.

Ley de propiedad horizontal II

Quítote el sudor de un tajo

Arrancas los botones del mio:

Ritual inevitable y necesario.

Muertas las cosas

Yacen en el piso pecador,

Las pieles nuestras retorcidas

Dejan ver la hermosura del coito.

Expresión inexistente

En los rostros placenteros.

Palabras presurosas

Que se escapan sin pensarlo…

Uno, dos, tres…

¡cuenta!

¡cuatro y así!

Seis, siete...

Roces de labios,

Gemidos, coitos

-y lo más importante-

Tú y yo.

Ley de propiedad horizontal

Hoy por hoy me corresponde

lo que no le corresponde a otro,

días, horas y minutos

destinados a esta libidinosa espera.

Ejerceré por ley mi derecho,

-y por fin-

encontraremos nuestras pieles retorcidas

en sábanas manchadas de placer…

el Erguido buscará con afán

ese tu fruto preciado

que sólo das a quien deseas.

Recuerdos vs Fantasías

Rozo mi barba en tu espalda desnuda,

siento

tu olor de mujer

¡Te quiero! -susurro-

La mirada está ahí, te veo...

Tu realidad es distinta

no me has notado

-quizá distracción-.

Imágenes

pasan

sobre

mi

mente...

Y sigue ahí...

la mirada...

La imaginación socia con el recuerdo de ti...

compartiendo conmigo cuando no estás.

Crónicas de Dionira Arévalo III

"Self service"

Una cachetada seguida de unos gritos, acabó con el asombro de la cajera. Trató de calmarse, pero la señora estaba demasiada ocupada insultando a la pobre muchacha. Los demás clientes se dedicaban a mirar asqueados toda la comida servida, y los que ya estaban comiendo, poco a poco fueron dejando sus platos en la mesa. Los más decentes, arrojaban la comida a la basura. Sólo había uno que seguía comiendo. Era un Italiano (napolitano si la memoria no me traciciona). Él solo había causado la ira de la señora, quien después se había acercado a restregarle el plato de comida en la cara. Los demás dejaron escapar un pequeño esbozo de sonrisa, (pequeño porque se trataba de una situación seria, además, nadie quiere conocer la Ira de Dionira Arévalo, la destructora de costumbres). Dionira y el italiano se insultaron por más de 10 minutos, agitando los brazos. Abrían tanto sus bocas que sus amígdalas rebosantes de un rojo casi carmín. El italiano, giró sobre sus talones y dio la espalda a Dionira que nunca se cansó de insultarlo. La cajera, llamó a seguridad y se llevaron fuera a Dionira que aún así insultaba a todo lo que estuviese en su campo visual. En este mar de confusiones llegó la Nueva, que sin entender quien había causado la Ira de Dionira ( fijense bien en las últimas tres letras de la señora, aún tengo frío de haber descubierto eso) y preguntó a la cajera del cachete rojo, que había pasado y ella dijo: "No sé... yo sólo estaba ahí y la señora esa me pegó". El Gerente, que había estado en el mismo restaurant desde hace 10 años, sabía que esa no fue la razón,(también porque Dionira había gritado la razón de su disgusto), " El napolitano, estornudó cerca de la comida, esa... esa fue la razón" dijo temblando.

Caracas


Desde este valle

te pienso,

desde este valle

sueño contigo,

desde este valle

espero verte...

Sin título


Una madurez se returce

en pensamientos

demasiado pesados

para llevarlos

a rastras:

-Temo que he crecido - dice el Hombre-

-Me temo que así es mi querido amigo... - dice el Niño-

Sin título ?

Mientras duermes sólo tu ausencia,

sueños para escribir

triste canción de cuna...

Mientras duermes sólo tu aire

respiración profunda

de cada madrugada...

Mientras duermes sólo mirada

curvas sinuosas

en sábanas desnudas...

Mientras duermes

sólo mientras duermes, existo.

Sin título ?

Tengo un poema

Unos versos

Y

Una canción desesperada...

Tengo fastidio

Un poco de miedo

Y

Una sonrisa...

Tengo un sueño

Dos gardenias

Y

una niña hermosa...

Tengo palabras

Unos pensamientos

Y

Una mirada...

Tengo valor

Unas ganas

Y

Una declaración.

Crónicas de Dionira Arévalo II

"Fiesta de Navidad"


Todos reían. Incluso mi novia que nada entendía del asunto. John se había dedicado una vez más de buscar la manera de espantarme a la jeva. Valeria no paró de reir por un largo rato, mientras me lanzaba miradas que significaban un: "¡explícame, pues!". Gracias a la presión, tuve que empezar "explicar a todos" la historia que se estaba mencionando ("todos" se refiere, unicamente, a Valeria). Aclarándome la garganta hice un gesto de incomodidad. John aplaudió y gritó cosas inentendibles para llamar la atención. La mirada del gato con botas se duplicaba en el rostro de Valeria. No lo pude resistir, aunque sabía que lo lamentaria después.

En la fiesta del año pasado - empencé- vino una loca y yo la cagué invintándola... Toda la concurrencia, insatisfecha, gritó para escuchar la "historia verdadera". Me reí por inercia. Bueno, esta bien- les dije- (o le dije, porque Valeria seguía cada una de mis palabras con excesiva atención, y era ella la más interesada) se supone que en una Fiesta de Navidad, en la que eres el organizador, debes invitar a todas las personas, incluso cuando se habla y se les critica tanto. Dionira es una de esas personas (muchos contuvieron la risa, y otros... bueno, no tanto). Valeria trató de entender que podía causar tal risa. Dionira, como ya dije, es una persona a la que se "debía" invitar - continué- pues, es una persona muy sola. Todos rieron con soltura. Valeria, no. Aún cuando la había invitado, tenía la esperanza de que no viniese, porque ella no es la más social de las personas. Habían llegado casi todos, y Ella no aparecía, lo que parecía bueno. La fiesta avanzaba con completa normalidad y las cervezas, los tragos de vodka, whisky, la música, las agarradas de mano, los besos, el coqueteo, eran visibles en cualquier lugar donde apuntaras con el dedo. "Yo me daba los besos con la hermana de Juan Carlos" -me interrumpió John- "¡respeta a mi hermana, cabrón!" -le contesté-. Todo se volvió hostil por un momento, pero me tranquilizaron explicando que se trataba de una broma, pesada, pero una broma al fin y al cabo. John brindó por mi y por el "culito" de mi hermana imitando mi voz. Lo cierto es, y ¡cállate maldito cabrón! -dije señalando a John con aire amenazante-, que en medio de todo este "ajetreo" llegó Dionira desnuda. Valeria no lo podía creer, aunque su aire de puritana es sólo "aire, que se lo digo doctor- mi analista soltó una ligera sonrisa-. Se repetía una y otra vez como era posible que una mujer "decente" pudiera hacer una cosa de tal magnitud. De repente, en su locura, le dio un ataque de celos y me empezó a pegar argumentando que yo tenía algo con Dionira, pues, de otra manera, no podía explicar como una mujer se desnuda en frente de un hombre (parecía olvidar que estaba en frente no sólo de mí, si no, aproximadamente, de 20 hombres de distintas edades). La risa de John opacó a muchas de las otras. Me tomó poco más de dos minutos calmar a Valeria y explicarle que Dionira es aborrecible en cualquier sentido. Y Dionira seguía ahí, desnuda gritando y sacudiéndose algo que era totalmente inexistente para todos los de la sala. Mis deberes como anfitrión se vieron requeridos en ese momento. Después de todo, yo la había invitado. Me acerqué y le pregunté que pasaba, a lo que me respondió - el Bicho, el Bicho... ¡QUÍTAMELO!-. Las palabras retumbaron en todo el lugar, las miradas se encontraron y los murmuros no se hicieron esperar. La tomé por los hombros, la sacudí y le dije que no había nada. Gritó y se retorció. Saqué del ensueño a mi hermana gritándole y pidiéndole que me pasara una bata del baño. Vestida y más calmada, me explicó que estaba en camino para la fiesta subiendo por el ascensor se fijó que había una chiripa subiendo por la camisa de la otra persona. No se preocupó hasta que se puso a pensar que muchas de esas detestables criaturas podrían estar encima de ella. Ese pensamiento bastó para que, gradualmente, se deshiciera de sus ropas por estar infectadas de chiripas y otros "bichos". Después de confesar, lloró y se durmió en mis piernas, sollozando algunas veces. Valeria se fue celosa. John estalló en una risa jamás escuchada por algún mortal. Yo corrí detrás de ella, y aunque pude convencerla, nuestra relación decalló hasta el punto de nuestra separación. ¿Qué me dice usted,Doctor?- le pregunté-. Ahora, no le puedo decir nada- me dijo- , estamos en la etapa de comprensión del caso, por lo que no te puedo dar más detalles hasta la próxima cita. ¿Pasado mañana, estas ocupado?. No- respondí con voz neutral-. Será el jueves entonces- me dijo-. ¿Eso acaso tiene algún sentido para tí?

Crónicas de Dionira Arévalo I

"La gran solución para Caracas":

En una ocasión, según el amigo de un amigo, (cuando seguramente yo estaba dormido) se despertó Dionira. Era tarde. 5 am apuntaba un reloj. Para su suerte, todo estaba en perfecto orden, las pantuflas, el cepillo, el dentrífico, la toalla, el jabón, la regadera, sus dientes a medio cepillar en una sonrisa falsa, el bozo sobre sus labios. Para no entrar en detalles mejor lo llamaremos "todo". El orden, casi maniaco, permitía a Dionira arreglarse con una rapidez envidiable por cualquiera. Cuando estuvo lista y había "arreglado" hasta el último cabello de su pollina en su frente, salió caminando hasta la estación más cercana, no sin antes olvidar su cartera. La estación antímano parecía igual que cualquier mañana. Estaba equivocada. Sus vistosas ropas fueron notadas por todos lo usuarios presentes, pero Dionira estaba acostumbrada a ese tipo de miradas(de seguro, pensaba que era por su "exquisita forma de concebir la moda"). Ya en el vagón, notó un desagradable hedor que provenía de las axilas de una de las personas a su derecha. Era un borracho que se rascaba las bolas y cantaba a media voz rancheras de despecho. "Esto es incobebible" -pensó-, pero por el momento sólo buscó algo con frenético apuro. Su ambientador. Vació media botella, la mayoría en el rostro del sujeto, que estaba demasiado ocupado tratando de quitar, inutilmente, los restos del líquido que le cayó en los ojos. Todos se quejaron. Algunos se reían y decían cosas como: "¡eso es pa' que te bañes, coño e' tu madre!". Todos tenían algo que decir, pero, naturalmente, la atención estaba centrada en Dionira y el borracho. El borracho gemía de dolor y profería cualquier cantidad de cosas que no vale la pena colocar aquí. Dionira no dejaba de hacer gestos exagerados y sólo gritaba: "¡eres inconcebible, eso es todo!". Todos rieron aún más. Una niña en medio de la confusión, para ella un poco más, halaba el brazo de la madre mientras le preguntaba: "mamá, ¿qué es inconcecible?" a lo que la señora respondió, todas las veces: "Alejandra, cállate, por favor!". Zona rental fue el final, y el amigo de mi amigo, siguió hasta Ciudad Universitaria, en donde vio de lejos la silueta de una mujer que se apresuraba a su destino murmurando, aparentemente, algo entre dientes. La gente se apartaba y ella miraba a todos lados.

Dionira Arevalo

Dionira Arevalo, venezolana de nacimiento, pero de familia extranjera. Señora de mediana edad y de facciones no muy agraciadas. Blanca, cabello castaño y de pecas en la espalda.

Sobresale de su rostro un pequeño bozo, que hace juego con sus cejas pobladas. Extremadamente sensible a cualquier cosa que pueda "perturbar" su entorno, desde un zapato mal amarrado hasta "un ataque del neumococo".

Parece una mujer normal. No hay nada que demuestre lo contrario. Salvo los comentarios de la gente.

Los distintos estilos, entre los que destacan los de su madre y abuela, hacen de sus ropas algo único e inusual, pero, lo más característico de su personalidad es: una pequeña cartera negra, la cual aferra con una fiereza de un abrazo de oso y de la que siempre va a sobresalir una gran lata de ambientador e impedirá, siempre, que cierre totalmente. Mujer extravagante, hipocondríaca, psicótica, mitómana, cleptómana, en fin, una mujer única, una en un millón.